Без названия, Часть 1

Скромен ваш покорный слуга, о себе нигде не кричу.Лишь надеждой дышу, что туманом невесомым закрыта.Небо пронзает луч солнца, но не его я ищу.Ведь я не твой мастер, а ты не моя Маргарита.Крикливые литераторы закрывают рот грязными руками,Просят других тем для аудитории, чьей жажды не утолить.Топчут серых мышей до смерти своими большими ногами,Больше хлеба и зрелищ требуют, этого никак не избыть,Не стереть с лица Земли, не уничтожить, нет.Поздно вздыхать о том, что слоем пыли и пепла покрыто.Ни к чему эти страсти, ни к чему я, такой человек.Я не твой мастер и ты не моя Маргарита.Ни к чему та любовь, что священной зовётся зачем-то,Ни к чему и сомнения, слёзы, захлестывающие с головой.Пусть об этом напишут большую статью в конце лета,Ни к чему все это. Ни к чему. Ты же видишь, ведь я пустой.Не гожусь ни на что, кроме этих смазливых стихов,Хоть ты просишь о вечности, что перед нами с тобою открыта.Ты пойми, я простой человек, в сотни тысяч окутан оков.Помни:Я не твой мастер и ты не моя Маргарита.3.12.15