Глава 3. Гарри Поттер

Всем тем, кто прошел вместе со мной по этому туннелю из отчаяния и вины, а особенно автору стихотворения Эльвире.

"Ты бередишь покой уснувших ранНикчемной вспышкой жалости к себе.Не потакай насмешливой судьбе:Она не верный друг и не тиран.В твоих глазах - манящий жар костраИ призрачно-хрустальный лунный свет.Я - кутаюсь плотнее в тёплый плед,Гадая, чем живёт твоя... душа.Но всё же память не спеши стирать,Не надо, не получится - я знаю.Не убежать от призрачных страданий -Природа справедлива и мудра.Прошли года. С тобой, но больше - без.Снег припорошил душу и виски.Из цепких лап полуночной тоскиНе вырваться, не вспомнив... Боль и блеск,Сомнения, умение прощать,Победы, одиночество, печали -Всё, что улыбкой на пути встречалиИ с чем не жаждем свидеться опять...Жизнь задаёт вопросы без ответов.Пересеченье душ... Когда и кемРешилось, без подробностей и схем,Что мы - две стороны одной монеты?Когда-нибудь... В окне зевает вечер.На тёмном небе пепел облаков.Пусть воплощать надежды нелегко,Я знаю, что скажу тебе при встрече!Я попрошу тебя о трёх вещах:Не изменяйся - вопреки природе,Не плачь о тех, кто в лучший мир уходит,И никогда не говори: "Прощай!""

Он сидел на крыльце дома. Зелеными глазами смотрел на звездное, холодное небо. Облака застыли. Падал снег. В окнах горели свечи.Он не чувствовал холода. Он не видел снега. Он не видел тыквенных лиц в окнах дома напротив. Он не видел ничего.Только билась в голове мысль: тридцать семь лет.Точка отсчета. Начало.И, как он знал, конец.Потому что он не чувствовал холода. Не видел снега. Не слышал смеха проходящих по улице людей.- Гарри...Он не повернулся. Вообще не двинулся.Тридцать семь лет.Тринадцать тысяч с половиной дней.Тринадцать тысяч с половиной шагов.- Гарри, ты замерзнешь...На плечи лег плед, но он не пошевелился.- Пойдем в дом, Гарри...Он просто смотрел вперед, на улицу, а видел развалины своего первого дома.Шаг - и отец.Шаг - и мама...Тридцать семь лет пути. Скоро конец.- Гарри, ты меня слышишь?Руки. Не теплые и не холодные. Не родные и не чужие. Просто руки, которые заставляют его встать.В доме не темно и не светло.Ничто не трогает. Ничто не раздражает.Круг замкнулся. Круг в тридцать семь лет.Круг, ставший туннелем.Слез не было. Боли не было.Была лишь тьма.Он поднялся в спальню. Не в его спальню, просто - в спальню.- Спокойной ночи.Дверь закрылась. Он сел на кровать.- Прощай.И упал на спину, погружаясь то ли в сон, то ли в блаженную кому, где не было ничего.Только тьма. И желанный покой.