paris 2008

Клуб SILK. За два часа до концерта.

Сцена дрожала от баса. Световые пушки били по пустым лицам манекенов, звук рвался на микрофоне.Ам стояла у пульта. Спокойно, с сигаретой. Словно в эпицентре торнадо - но внутри штиля.

Дверь в зал распахнулась резко.

Кай зашёл, как будто хотел уничтожить всё с порога.Чёрная футболка, хриплый голос, злая челюсть.

- Что за хуйня с визуалом? Почему всё тупит? Это что, уровень, блядь?

- Уровень у тебя в башке, - отозвалась она не оборачиваясь.

Он узнал голос сразу.Ни удивления. Ни паники. Ни дрожи.Он просто подошёл ближе. Плавно. Опасно.

- Смотри, кто тут. Думал, ты в Амстердаме траву растишь.- А ты? Думала, ты давно умер.

Он остановился в паре шагов.Напряжение было, как в воздухе перед грозой.

- Зачем ты вообще здесь?- Работаю. В отличие от тебя.

- Ты же знала, что мы выступаем.- Удиви. Не знала. Но теперь - развлекаюсь.

- Всё такая же, да? - он прищурился. - Язык острый, как бритва.- Хочешь - покажу, как режет.- Показывала. В тот день. Перед тем, как хлопнула дверью.- После того, как ты швырнул меня в стену, Дим.

Всё замерло.

Он шагнул ближе.Рука дёрнулась. Мелькнула в воздухе. Не ударил. Хватанул за руку. Жёстко.

- Хватит.- Сука, отпусти! - она резко выдёрнулась.

Они столкнулись взглядами. В упор.

- Думаешь, у тебя есть право? После всего?

Он молчал. Губы сжались в линию.

- Ты не человек, ты ебаный пожар.- А ты - бензин, Ам.- Не называй меня так.- Привыкай снова.

Она оттолкнула его ладонью. Грудь в грудь.Он не ответил. Только замер, глядя на неё.В глазах - огонь, но взгляд был трезвый.

- Я не подниму руку, - сказал он. - Никогда больше.- Только что поднял.- Я... сорвался.- А я собирала себя по осколкам. Не тебе - решать, кто сорван.

Кай нежно, но уверенно берёт за плечи, кладёт руку на талию,

Ам отталкивает, фраза «а я выздоровела»,

Он предлагает выпить, она ---

Гримёрка. За 30 минут до выхода на сцену.

Ам сидела на краю стола, руки скрещены, волосы завязаны в низкий хвост.Кай зашёл быстро, без стука. Молча.Закрыл дверь.Прислонился к ней спиной. Несколько секунд - тишины.

Потом подошёл.

Взглядом - в упор. Ни фальши, ни жалости.

- Я скучал, - тихо.

Он наклонился и положил ладони ей на плечи.Без давления. Просто контакт.Затем скользнул ладонью вниз, остановился на талии.Тепло. Слишком близко. Слишком по-настоящему.

Она молча оттолкнула его руку. Глухо.

- А я выздоровела.

Он чуть кивнул.Сделал шаг назад.

- Пить будешь?- Что?

- Просто. Пиво. Без лина.- Давай.

Они пили из бутылок.Он сидел на полу, спиной к стене.Она - всё ещё на столе, покачивая ногой в воздухе.

- Помнишь, как ты жрал огурцы с нутеллой?- Это был эксперимент.- Ты называл это «вкусовой протест».- Я был молод.- Ты был долбоёбом.

Оба рассмеялись. Настояще.На секунду - словно никто никого не бил. Не травил. Не терял.

- Ты поменялся, - сказала она, не глядя.- Я стараюсь.- Заметно. Но не решаюсь верить.

Он не стал настаивать. Просто молчал.И в этом молчании было чище, чем в сотне «прости».

---

Сцена. Концерт. Полный зал. Свет. Дым. Люди с телефонами, пальцы вверх, в воздухе тепло.

Кай держал микрофон. На экране за ним - крупным планом его лицо.Серёжа сидел на ступенях, смотрел в зал.

Кай сделал шаг вперёд.

- Сейчас будет трек, который я писал о человеке.О том, кого проебал.И кого до сих пор не отпустил.

- Этот человек сейчас здесь.- Если слышишь - это про тебя.- "Paris 2008".

«Музыка громче, глаза закрытыЯ хочу тебя ночью, прямо в первую встречуПослушай, baby, короче, о тебе каждая песняДля тебя каждая звезда, танцуй, будто это last nightLast night"

Ам стояла у пульта.В её горле будто распух воздух.Свет резал по глазам, но она не моргала.Она знала.Он всё ещё помнил.И он не играл.

---

Позже. После концерта. Вторая гримёрка. Уже пусто. Только они.

Он сидел на подоконнике, руки в волосах.Пахло потом, табаком и пивом.

Она вошла.Сняла худи, осталась в майке. Подошла к столу, села рядом.

Он не сказал ни слова.Просто взял её ладонь, положил себе на грудь.

- Всё ещё там, - прошептал. - Бьётся.

Она посмотрела. Долго.

- Ты ебанат.- Знаю.- Но ты сделал красиво.- Для тебя - всегда старался.

Она усмехнулась.- Не всегда.

Он встал, потянулся.

- Пошли.- Куда?- Не знаю. Просто... не хочу, чтобы ночь закончилась с закрытой дверью.

Она посмотрела на него.И не сказала "да".И не сказала "нет".

Она просто встала рядом.

И пошла с ним.

Они вышли из клуба почти последними.Где-то внутри ещё доигрывала музыка, кто-то смеялся, кто-то падал в обнимку с таксистом.А улица - как будто не знала, что здесь творилась ночь.Улица была тишиной. Пустой, мокрой.Ам потянула воротник куртки, потом вспомнила - на ней его куртка.Тепло держалось от чужих плеч.

Он шёл рядом. Руки в карманах.Сигарета в зубах, взгляд - в никуда.

Они не говорили. Не сразу.

Через пару шагов - Кай бросил коротко:

- Поехали.- Куда?- Узнаешь.

Она прищурилась.

- Ты стал загадочным, как хуйня в матрёшке.- А ты - согласилась, не зная маршрута.- Может, мне просто скучно.- Или просто не всё так просто.

Они подошли к чёрному старому седану. Он открыл ей дверь.Она села, не спрашивая больше.Он сел за руль, повернул ключ.Мотор загудел мягко.

Минуты две ехали в полной тишине.На заднем плане - шум улиц, из колонок - хриплый Lo-Fi без слов.

Она сидела, уставившись в окно.Амстердам размазывался в огнях, отражался в мокром стекле.В глазах - огни, в мыслях - всё сразу.

Он посмотрел на неё из-под ресниц.

- А почему ты вообще согласилась поехать?

Она молчала.Сделала вид, что не услышала.Потом сказала, не глядя:

- Ты ведь мне тоже не ответил.

Он усмехнулся. Выдохнул в окно.- Красиво. Ты умеешь ставить зеркала.- А ты умеешь от них уворачиваться.

Он повернул за угол, не сбавляя скорость.Волосы у неё сдвинулись от потока воздуха - она не поправляла.Он поймал это движение боковым зрением. Как вспышка прошлого.

- Просто... - выдавил он. - Есть моменты, когда хочется, чтобы время перестало быть врагом.- Ага. И превратилось в то, что мы снова проебём?

Он не ответил.

Машина мчалась дальше по тёмным улицам.Навигатор молчал - он ехал не по карте.Ам заметила это. Но ничего не сказала.Она смотрела, как отражения бегут по её коленям, по стеклу.И в какой-то момент, не поворачивая головы, почти шёпотом:

- Только не в ту же точку, Дим.- Не в ту же, - так же тихо. - Я бы не пережил.

Она прикрыла глаза.Он - не смотрел, но чувствовал, как что-то в ней сдвинулось.Может, смягчилась шея. Может, опустились плечи. Может, небо стало ближе.

Он включил поворотник.Впереди был мост, и за ним - огни на воде, отблески какого-то лофта или причала.

Их ждала ночь.Без гарантий.Без «завтра».Без правил.

Только он и она.И город, который всё видел, но никогда ничего не говорил.