Глава 8

***Я красиво научилась плакать...Вот только толк от этого какой?Может быть давлю я зрителю на жалость?Может просто ною, как любой.Может о внимании прошу,Ласки и тепла в чужих руках ищу?Может быть для зеркала я научилась плакать?Чтобы было мерзко мне смотретьНа земное тело, на пустую твердь.

***Я красиво лгу сама себе.Я красиво отшиваю фальш.Я красиво умирают там,Где положено лишь возраждать.Мне не плохо было бы без вас.Но и с вами жизнь не так скучна.Но держать кого то я не буду никогда.

***

Сточка, слово...Ручка, стол.Вечер, ночь,Кровать и стон.Песня, кресло,Жизнь, перо.Хорошо писатьУвы не дано.УтроСлабый огонёк,В доме тлеет каменек.Кот посапывает тихоСкоро к нам нагрянет лихо.(Бред в 1:25 ночи, а почему бы и нет?)

***

Мне тяжело признать поражение.Для меня - это словно сражение.Нелегко я прощу псину,Если вдруг та ударит в спину.Не прощу я уж точно измену,Раз легко мне нашли замену.Я люблю засыпать в одиночку,И писать стихотворные строчки.Я могу поделиться с миромТем, что долго в себе копила…

***

Я не знаю о чем писать.Казалось все давно избито.А, что не нужно - намертво забито.Как прикажете, что-то искать?Темы новой, мне тут не сыскать.Может быть написать о народе?О его своейнравной природе?Но народная тема избитаИ поэмой и прозой забита.Может мне восхвалять природу?Ее чудные глазу красоты?Про природу писал Есенин,Про природу писало многоЗначит тема, не для работы.Может я напишу о любви?О счастливой или несчастой,О измене иль встрече прекрасной?На улице в ночь Рождества,Романтика, но ведь онаНе новая тема в стихахВо мне зарождается страх,Что каждая тема избитаИ больше нет места палитреМоих неуместных стихов.К чертям эти темы!Долой все проблемы!Я буду писать просто так.О том, что волнует,О том, что колышетГорящую душу мою.И может однажды,А может и дваждыЗадам я еще раз вопрос:"О чем мне писать?"И тогда отвечу я отвечу шутя:"Пиши для любимой — себя."