Глава 6. На крыше

Старый дом. Заброшенный, с ржавой лестницей, по которой каждый шаг гремел, как удар сердца. Петя помог ей подняться — крепко держал за руку, как будто знал, что, отпустив, уже не сможет снова поймать.

Наверху их встретил город, раскинувшийся в огнях, как пульсирующая карта судьбы. Было тихо. Только ветер, запах мокрой черепицы и фонари, мигающие где-то внизу.

— Красиво тут, — прошептала она, подходя к самому краю.— Здесь я часто бываю. Когда надо подумать.

Она села, подтянув колени к груди. Он сел рядом.

— Расскажи о себе, — сказала она вдруг.

Он посмотрел в её глаза, словно проверяя — а надо ли? Но она смотрела честно. Без осуждения. Просто хотелось знать.

— Меня зовут Петя. Мне 20. Я бандит. —Он замолчал

—Почему  ты замолчал поинтересовалась она. Мне очень интересно. -Он продолжил. Маму зовут Флора. Она водит автобус. С раннего утра до позднего вечера. Всё одна. Мужиков в доме не было. Точнее, были. Но не задерживались. У меня два брата от разных отцовЮра — художник. Молчит вечно, рисует всякое — людей, улицы, сны.Руслан — младше. Продаёт технику на рынках, старается зарабатывать что-то.— А твой отец где?— спросила она мягко.

Он на секунду отвёл взгляд.

— Не помню. Только знаю, что  Карась. Кличка. Говорят, был уважаемым. Главарь. Сейчас сидит. Мама о нём не говорит. И я не спрашиваю.

Она кивнула. Не осуждала. Просто слушала.

— А ты?

— Меня зовут Т/И.Учусь на учителя истории. Мне нравится искать, как всё было. Люди, поступки, ошибки — всё это повторяется. Хочу научить других видеть это.Мне 18. Я упрямая, но справедливая. Иногда наивная, но быстро учусь.Маму зовут Аврора. Очень красивая.Работает кассиром Отец — Николай. Работает на заводе. Суровый, но добрый.И у меня есть младший брат. Сергей. Ему десять. Маленький хулиган, но родной до костей.

Они замолчали. Сидели, глядя на огни города. Ветер трепал волосы. Где-то внизу проехала машина, и свет фар осветил их на секунду.

Петя повернулся к ней. Смотрел долго, тихо.

— У тебя... ресничка, — сказал он вдруг.— Где?

Он не ответил — просто медленно потянулся к её лицу, осторожно дотронулся до щеки. Её кожа была гладкой, тёплой. Она не отстранилась. Замирала.

Он задержал руку чуть дольше, чем нужно. Потом — будто бы случайно — склонился ближе и поцеловал. Мягко. Тихо. По-настоящему.

Отстранился первым.

— Тебе не понравилось? — спросила она, слегка нахмурившись.— Очень понравилось, — выдохнул он.— Тогда повтори.

И он поцеловал её снова. На крыше старого дома. Под гудение города и шорох осени. Всё внутри неё перевернулось. Всё внутри него — затрепетало.

Это был не просто поцелуй. Это было начало. Настоящее. Глубокое.....