ГЛАВА 12

Больница.

Раннее утро. Свет ещё не пробился через серое небо. В ординаторской пахнет кофе и дежурной усталостью.Ликуся сидит за столом, просматривая карту пациента. Поправляет волосы и делает вид, что всё под контролем.Всё — кроме мыслей.

— Ликуся Михайловна, к вам главный, — заглядывает медсестра. — Срочно.

Она вздрагивает.Отец.

⸻

Кабинет главврача.Лавренко Михаил Игоревич — строгий, холодный, молчаливый.Отец.И в этой роли он намного тяжелее, чем просто начальник.

Он смотрит на неё поверх очков, сдержанно, с едва уловимой усталостью.

— Садись.

Она садится, молча.

— Мне поступила информация, что ты... слишком близко общаешься с пациентом. Коробыко Никита Михайлович. Артист. После аварии. Верно?

Она молчит.

— Также стало известно о прогулках с твоим коллегой, Вячеславом Викторовичем. Это правда?

— Это личное, — хрипло отвечает она.

Он резко поднимает глаза.

— Врач не имеет права на личное, если это пересекается с профессиональным. Пациент — не игрушка. Коллега — не любовник. Ты — врач. Ты должна быть вне этого. Я ясно выражаюсь?

Она опускает взгляд.Знакомая суровость отца — как будто ей пятнадцать, и она снова разбила мамину вазу гостиной.

— Да, — тихо.

— Ты отстранена от работы. На неделю. С сегодняшнего дня. И будь доброй, не оставляй поводов для пересудов. Учитывай, ты — не просто врач, ты — моя дочь. Тут на тебя смотрят вдвойне.

Позже. Вечер.

Ликуся приходит домой и...В прихожей — Марина, мама. Вернулась из Питера. У нее есть ключи, от квартиры дочери. Разуваеться. Тёплая, любимая, строгая по-своему — с психологическим давлением, а не с административным.

— Привет, зайка. Я успела на вечерний.

— Мам...

Марина внимательно смотрит.

— Устала?

— Ага.

Она ставит сумку, разувается. Но мама не отстаёт.

— Славик, врач с вашей клиники. Правда?И ещё Никита — тот, который рэп поёт. Я видела у тебя на телефоне его фото.Хочешь сказать, это всё просто совпадение?

— Мам, я не в силах влюбляться по расписанию.

— Ты не обязана влюбляться. Но ты обязана понимать последствия.— Ты же взрослая.— Ты же знаешь, как работает этот мир, Ликусь.— Мужчины приходят и уходят, а репутация — это то, что остаётся.

— А если я больше не хочу быть просто "правильной"? — вспыхивает она.

— Тогда будь готова к тому, что правильные будут против.

Ночь.

Ликуся сидит на балконе, укутанная в плед.Смотрит в пустоту.Холодно. Душно. Тяжело.

Она берёт телефон. Пишет:

— Ты как?

Удаляет.Смотрит на фото Никиты. Его глаза — такие настоящие, такие свои.И всё, что она слышала сегодня, кажется ей фоном. Шумом.

Но этот шум — громче сердца...