The sick Muse

О муза! Бедная! Скажи мне, что с тобой?Уж утро, а твой взгляд полн сумрачных видений;Безумие и страх кладут наперебойНа твой холодный лоб безжизненные тени. ¹

Холодные серые стены. Полупустая комната старой квартиры. Четыре струны, один смычок, и полная нехватка свободного времени. А, нет. Я забыл. И еще человек. Это я. Тот человек, который абсолютно потерял вдохновение. За окном видно только серое небо. Февральский дождь ритмично барабанит по крыше многоэтажки. "Настоящая музыка воды!" Я сказал бы так, если бы не был взвинчен до предела. Стук капель начал раздражать. Я отложил скрипку и опустился на холодный пол. Из-за того, что из своей комнаты я выбросил всё ненужное (как оказалось, бесполезным хламом я посчитал всё), она стала похожа на палату душевнобольного - тесные четыре стены и кровать. Я решил тогда, что мягкая мебель и прочие элементы декора вроде ковров и старых мягких игрушек — излишества, к тому же портящие акустику. Выбросил даже подарок моей девушки. Что она мне подарила — я уже и не помню, мы с ней расстались меньше месяца назад. Я взял скрипку и попытался начать играть. Чёрт! Ужасно трясутся руки. Пальцы не слушаются меня. Я должен написать скрипичную партию к четвергу, но в голову ничего не приходит. Сплошная пустота... А может быть так?

Нет! Вообще мимо. Какие-то слишком жизнерадостные мотивы. Даже не так. Бесвкусица! Какая-то цыганщина, не иначе. Хах, корни прадеда со стороны отца дают о себе знать. И всё равно ужасно. Не то. Совсем не то. Редкостное говнище. И неужели семь лет музыкалки и четыре года консерватории прошли зря? Какая же я бездарность!

Я продолжил играть. Звуки выходят просто кошмарными — скрипка фальшивит не переставая, хоть я её настраивал час назад. От напряжения я выронил смычок. Из соседней комнаты послышалось пение:

Мы не уйдем все безвозмездно,Очистим Землю от греха!Пусть не страшит тебя железо, Ты не спасёшься от огня!Ты проклял нас, твоих врагов,А гость твой - дьявол во плоти!Вы не спасетёсь от костров - Вам больше некуда идти!²

Я чуть ли не с пинка открыл дверь комнаты старшего брата и тут же споткнулся о лежащую на полу кучу одежды. Вечно захламлённое пространство: ковры, кресла, прикрученная к столу микрофонная стойка. А вот и мой брат. Он сидит в позе лотоса на кровати и громко поёт. Йог хренов. Сидит и ничего не делает. Это уже начинает бесить меня.— Антон, ты хоть бы соседей пожалел — у них там, вообще-то, дети.— Расслабься, сейчас всего-то два часа дня! И вообще, ты чего такой нервный?Я уже взбесился.— Чего я такой нервный?! Ты вообще что-то кроме своей нирваны видишь? Нам через два дня нужно нести сингл на запись, а ты ещё спрашиваешь?! — Твоя проблема в том, что ты слишком беспокойный, бро. Расслабься, и всё получится!.. — Ты какую дурь сейчас курил? На что ты подсел, что таким спокойным стал?Антон открыл глаза, поправил прядь своих длинных русых волос.— Жалко мне тебя. Ты думаешь, что спокойным можно быть только тогда, когда есть травка или кокаин. В этом твоя проблема. — В чём?— Ты стал слишком много курить. По три пачки на день скуриваешь. Так скоро рак лёгких заработаешь. У тебя даже голос охрип, как будто ты лет сорок на крайнем севере прожил. А тебе всего-то двадцать один. Можно же быть спокойным и без веществ. Сейчас ты слишком заземлённый. Тут я замолчал. А ведь Антон прав. Теперь я без сигареты не могу даже играть нормально. Всё из-за нервов. Всё из-за нервов... — Твоя Муза больна, брат, — сказал Антон, прервав молчание.Я сам помог своей Музе заболеть. Я позволил себе утонуть в глубинах одиночества, сам довёл себя до отчаяния. Я принес из своей комнаты скрипку и смычок.— Димон, я в тебя верю. Ты сможешь сыграть так, что слушатели плакать будут! Просто слушай свою Музу. И не старайся копировать чужие мелодии. Если так и делаешь, то хотя бы привноси что-то своё.Я начал играть. Мои пальцы побежали по металлическим струнам, а смычок извлекал звуки. Это было похоже на порыв весеннего ветра — я ощутил небывалую свежесть и бодрость. Я вошёл во вкус, и игра на скрипке стала более резкой, металлической. Настолько металлической, что я чуть не порвал конские волосы смычка. Наконец, я закончил партию нежным соло.— Ну, как тебе? — ... бро, это ж просто охуенно! Ты такие партии давно не выдавал! Не сфальшивил ни разу. Запиши эти ноты — в четверг мы пойдём на студию не с пустыми руками! Антон матерится? Такого лет пять не было! Я сел за стол в комнате, отодвинул огромную кучу вещей брата. Нашёл нотную тетрадь и карандашом стал набрасывать аккорды. — Не старайся писать с идеальной точностью. Тебе подскажет твоя Муза, что и как играть.

Четыре стены, четыре струны, один смычок. И два брата — жизнерадостный вокалист и депрессивный скрипач. И наша музыка продолжится.

________________________¹ Больная Муза — Dominia² В воздухе витает страх — KreoLis