Пролог

Мы встретились.Наконец-то. Или слишком поздно?

Я всегда видел тебя — несмотря ни на что, — сказал он.И в его голосе всё ещё была нежность. Всё ещё была вера.

А у меня внутри — только холод. Только пустота, которая разлилась когда-то ночью и так и не ушла.Я стояла прямо, почти безразлично, но пальцы дрожали, и сердце, если оно ещё было, билось так, будто его снова вырвали.

— Не нужно лишних слов, — прошептала я хрипло. Почти грубо.Не потому, что не хотела слышать, а потому, что каждое слово — как соль на шрам.

Он смотрел на меня. Его глаза... те же.Тёплые, живые, как в тот день. Как в ту последнюю весну.А мои — были стеклянными. Невыносимо пустыми.

Я ничего не чувствовала. Ни злости, ни любви.Вместо сердца — чёрная дыра.Бездонная. Тихая.И от этого — страшнее.

— Что с тобой случилось? — тихо спросил он.

— Ничего, — ответила я.А точнее — раны.Раны от любви.От нас. От надежды. От слишком долгого ожидания чуда.

Я сделала шаг назад.Не потому, что боялась — я уже давно не боялась. Просто... всё уже было неважно.

— Мы не смогли полюбить. Мы оба не умеем, — сказала я и голос дрогнул, но я быстро взяла себя в руки. —Ты — для меня никто.

Он поморщился. Его губы сжались.Но не сказал ни слова.Впервые — он не стал спорить.

— Нет... У нас всё будет хорошо, — прошептал он всё-таки. С последней надеждой. С отчаянием.

Я покачала головой. Медленно. Уверенно.— Послушай. Прошлое не вернуть. Всё, что было — осталось там, за спиной.Я всё забыла.Выжгла, вычеркнула.Теперь я живу спокойно.И тебе желаю того же.

Он молчал. И только смотрел.А я вдруг подумала — когда я перестала чувствовать?Когда именно любовь умерла?Может, тогда, когда он не пришёл?Или позже — когда я больше не ждала?..

Да... Мы были близки.Почти одним телом, одной тенью.Но знаешь... почти год мне мерещилось, будто я вижу тебя повсюду. В зеркалах, в прохожих, в незнакомых голосах.Но тебя там не было.Никогда.

Ты исчез. А я — разучилась верить.В тебя. В себя. В нас.

Теперь я — тень.Слишком живая, чтобы умереть.Слишком мёртвая, чтобы снова любить