О герое

- Нет, поскольку о наградеРечь опять зашла, друзья,То уже не шутки радиКое-что добавлю я.

Как-то в госпитале было.День лежу, лежу второй.Кто-то смотрит мне в затылок,Погляжу, а то - герой.

Сам собой, сказать, - мальчишка,Недолеток-стригунок.И мутит меня мыслишка:Вот он мог, а я не мог...

Разговор идёт меж нами,И спроси я с первых слов:- Вы откуда родом сами -Не из наших ли краёв?

Смотрит он:- А вы откуда? -Отвечаю:- Так и так,Сам как раз смоленский буду,Может, думаю, земляк?

Аж привстал герой:- Ну что вы,Что вы, - вскинул головой, -Я как раз из-под Тамбова, -И потрогал орден свой.

И умолкнул. И похоже,Подчеркнуть хотел он мне,Что таких, как он, не можетБыть в смоленской стороне;

Что уж так они вовекиРазличаются места,Что у них ручьи и рекиИ сама земля не та,И полянки, и пригорки,И козявки, и жуки...

И куда ты, Васька Тёркин,Лезешь сдуру в земляки!

Так ли, нет - сказать, - не знаю,Только мне от мысли тойСторона моя роднаяПоказалась сиротой,Сиротинкой, что не видноНа народе, на кругу...

Так мне стало вдруг обидно, -Рассказать вам не могу.

Это да, что я не гордыйПо характеру, а всё ж

Вот теперь, когда я орденНацеплю, скажу я: врёшь!

Мы в землячество не лезем,Есть свои у нас края.Ты - тамбовский? Будь любезен.А смоленский - вот он я,

Не иной какой, не энский,Безымянный корешок,А действительно смоленский,Как дразнили нас, рожок.

Не кичусь родным я краем,Но пройди весь белый свет -Кто в рожки тебе сыграетТак, как наш смоленский дед.

Заведёт, задует сиваяЛихая борода:Ты куда, моя красивая,Куда идёшь, куда...

И ведёт, поёт, заяривает -Ладно, что без слов,Со слезою выговариваетРадость и любовь.

И за ту одну стариннуюЗа музыку-рожокВ край родной дорогу длиннуюСто раз бы я прошёл,

Мне не надо, братцы, ордена,Мне слава не нужна,А нужна, больна мне родина,Родная сторона!