Глава 15. Новая глава

Утро в особняке Бьянки было на удивление тихим и... тёплым.Не только в погоде — в отношении.

Слуги больше не отводили взгляда.На их лицах появилось уважение.Джино снова стоял прямо, и когда здоровался с Лией, чуть склонял голову.Женщины из кухни, проходя мимо, улыбались ей робко, но искренне.

Теперь она не просто носила фамилию Бьянки.Теперь она ею стала.

И всё же...Что-то было не так.

С самого утра Лию мутило.Легкая, но постоянная тошнота , как приморской болезни.Голова кружилась, особенно, если она резко вставала.В теле — слабость, будто сил уходило больше, чем обычно.

Она не придала значения.Списала на усталость, стресс, напряжение последних дней.

— Пройдёт, — тихо сказала себе в зеркало. — Я сильная. Я справлюсь.

⸻

К вечеру она позволила себе небольшую роскошь:распустила волосы, надела красивое бельё — тонкое, кружевное, белоснежное, с полуоткрытым шёлковым халатом поверх.На кровати — раскрытая книга. Один из её любимых любовных романов, где страсть — не просто физическое влечение, а поэзия тел и душ.

Лия устроилась на подушках, погрузившись в сцену, где героиня отдавалась герою на мраморном полу у камина, дрожа не от холода, а от того, насколько точно он чувствовалеё.

И в этот момент в комнату вошёл Рикардо.

Он остановился у двери, взгляд мгновенно скользнул по её ногам, открытому бедру, прикушенной губе, книге в руках.

— Ты в порядке? — спросил он, подходя ближе. — Сегодня ты вся в себе. Уставшая.

— Всё хорошо, — мягко ответила она. — Просто читаю.

Он сел на край кровати, взял книгу, заглянул в раскрытую страницу...И прочёл пару строк.А потом ещё.

"...он наклонился, провёл языком вдоль линии её груди и прошептал, как жаждет её. Она дрожала, цепляясь за него, пока он не вжался в неё на мраморном полу, горячем от их тел..."

Рикардо поднял глаза.

— Ты читаешь это?

— Иногда. Это расслабляет, — усмехнулась она.

Он медленно отложил книгу.— А ты знаешь, что у нас есть мраморный пол у камина?

Лия приподняла бровь.

— Ты предлагаешь...

Он уже расстёгивал рубашку.— Я предлагаю повторить сцену.Точно.До слова.

⸻

Он поднял её на руки, не спуская взгляда с глаз.Отнёс к камину, положил на прохладную поверхность.Касался её, как в книге: медленно, с наслаждением, с чётким знанием, как заставить её тело дрожать.

— Ты моя героиня, — прошептал он, скользя губами вниз. — Только я не из романа. Я настоящий. И хочу тебя здесь, сейчас, как в этой сцене.

Он раздвинул её бёдра, вжался в неё.Глубоко. Жадно. Безжалостно.

— Скажи, ты фантазировала об этом?

— Всегда, — прошептала она, выгибаясь под ним.

— Теперь фантазируй обо мне. Только обо мне.

Она задыхалась. Стонала. Кричала его имя.

И он знал: она запомнит этот момент на всю жизнь.

Не потому, что они повторили сцену.А потому что он — стал той сценою.

⸻

Когда всё закончилось, они лежали на мраморе, прижавшись друг к другу.Камин потрескивал рядом.Лия тихо засмеялась.

— Я больше не могу читать это спокойно. Ты испортил мои книги.

Рикардо усмехнулся.

— Тогда буду писать свои. С тобой в главной роли.

Она посмотрела на него... и вдруг почувствовала, как лёгкая тошнота снова подкатила к горлу.Лёгкая, но навязчивая .

Нет... это уже не просто усталость...

Но об этом — завтра.