ГЛАВА 2. ДОМА, ГДЕ ПАХНЕТ НЕ ЛЮБОВЬЮ, А КОНТРОЛЕМ

Когда массивные двери виллы распахнулись,Ария почувствовала, как прохладный воздух будто ударил в грудь.Не свежестью. А... осадком.Как будто дом уже знал,что она здесь не своя.

Пол был из старого мрамора — глухой, блестящий, отражающий.Каждый её шаг звучал, как вызов.И каждый взгляд слуг — как молчаливая оценка.

Трое мужчин в чёрном встретили её у входа.Молчаливо.Сдержанно.Как охрана, которая не забывает: ты — не хозяйка.Ты — гость с фамилией.

— Добро пожаловать, синьорина Ария, — наконец произнёс один из них, слегка кивнув.— Вас проводят в гостевые апартаменты.

Гостевые.Конечно. Не спальня семьи.Не та, где жила её мать.И уж точно не рядом с ним.

Она шагнула дальше.Огромная люстра над головой.Картины на стенах — портреты мужчин,чьи взгляды прожигали даже спустя столетия.

Ни одной женщины.Ни одного тёплого цвета.Всё было выстроено как крепость.И даже цветы  в вазе пахли  не весной,а формальностью.

⸻

Служанка в чёрном сопровождала её по коридору.

— Ваша комната готова, синьора.Сеньор Фальконе позже уведомит о встрече.Он... занят.

— Занят?— Всегда, — слабо улыбнулась та.

⸻

Комната была просторной.Но в ней не было ни одной детали, которая говорила бы:«Ты здесь надолго.»

Белые простыни.Чужой запах.Никаких личных вещей.

Ария прошлась до окна.Там — внутренний сад.В центре — каменная скамья.На ней, как мираж, сидел он.Антонио.

Сигарета в пальцах.Рубашка расстёгнута.Ноги расставлены уверенно, как у человека, которому принадлежит всё,включая воздух, которым ты дышишь.

Он посмотрел вверх.И на секунду их взгляды встретились.

Только на секунду.

Он не кивнул.Не поднялся.Не отреагировал.

Я для него — не гость.Не враг.Даже не женщина.Я просто — обязательство.

⸻

Вечером она открыла чемодан и выложила пару своих вещей.Книгу. Часы. Чужую фотографию матери.

На ней — та ещё подростком.С тем же взглядом, что и у Арии:спокойный. Закрытый.Как у тех, кто знает:никому нельзя доверять, пока ты не узнаешь, кто здесь настоящий хищник.