ПРОЛОГ

Лос-Анджелес.3:12 ночи.

Сиротский приют «Сент-Френсис» спал.Тихо, как всегда.Ария Грей стояла у окна, обняв себя за плечи.В комнате пахло старыми книгами и ночной тоской.

Она знала, что этот мир — не её.Она никогда не чувствовала, что принадлежит ему.Ни этим стенам.Ни чужим фамилиям.Ни прошлому, которое ей никто не рассказывал.

Телефон завибрировал в тишине.

Номер — незнакомый.Страна — Италия.Слово — одно.

— Ваш отец мёртв.

Пауза.

— Вас ждут на похоронах.Вас зовут Ария Фальконе.И вы — единственная, кто осталась от его крови.

Ария не ответила.Только посмотрела на своё отражение в стекле.

— И ещё...Не приезжайте одна.Тот, кто теперь у власти, не любит сюрпризы.Особенно — в юбках.

⸻

На другом конце земливилла Фальконе заливалась предутренним светом.

А в центре мраморного залаАнтонио Фальконе вытирал руки от крови.Медленно.Чисто.Холодно.

— Кто-то сказал... она возвращается, — проговорил кто-то сбоку.

Он не обернулся.

— Пусть возвращается.Я встречу её лично.И если она действительно Фальконе —она должна быть готова к тому, что её имя — это война.