Затопленные мысли

Он не спал уже третью ночь подряд. Сердце билось слишком быстро, даже когда он просто лежал, глядя в потолок. Мысли будто стали водой — холодной, вязкой, липкой — и они медленно тянули его вниз. Тревога разрасталась внутри, как яд, как плесень, покрывающая всё изнутри.

"Ты слабый. Ты жалкий. Ты виноват."Он слышал это внутри себя каждый день. Он ведь был с ними в ту ночь. Просил вернуться, потому что забыл на заднем сидении рюкзак. Если бы он не сказал... может, машина не попала бы под удар.

Это его вина. Его руки — в крови. Даже если никто этого не говорит. Он это знал. Каждый порез — это попытка вырезать вину из себя. Но она всё равно возвращалась. Сильнее.

Эйб не знал. Не знал всего. Он знал только верхушку айсберга.

— Майлз, ты выглядишь как призрак, — сказал Эйб в тот день, когда тот наконец пришёл на учёбу после недели пропусков.

Майлз только пожал плечами.— Я в порядке.

— Ты не в порядке. И ты не обязан делать вид, что всё хорошо.

Он снова хотел сказать ему. Хотел рассказать о том, как в голове всё стало темно, как иногда он просто стоит на крыше, глядя вниз. Не потому что хочет прыгнуть — пока. А потому что мысль об этом даёт ощущение контроля. И в этом безумном мире хотя бы что-то — зависит от него.

Но голос в голове снова шептал:"Если он узнает, он уйдёт. Он будет бояться тебя. Он подумает, что ты псих."

И Майлз улыбнулся. Фальшиво, устало.— Просто плохо сплю. Не парься.

Эйб нахмурился.— Я всё равно рядом, даже если ты думаешь, что не заслуживаешь этого.

Майлз опустил глаза. "Вот именно", — подумал он. — Я не заслуживаю. Ни тебя. Ни спасения. Ни любви.