15

Влад сидел в клубе, пытаясь раствориться в музыке, в ритме, в шуме.Алкоголь слегка подогревал кровь, Костя уже болтал с какой-то блондинкой, а Влад просто смотрел вперёд, будто всё происходящее было вне его тела.

— Милый, — раздалось сбоку.Он повернул голову.Девушка, эффектная, надушенная, в слишком коротком платье,уже положила ноги ему на колени,медленно водя каблуком по его джинсам.

— Может, уединимся у тебя дома? — промурлыкала она, наклоняясь ближе,— Можешь и друга взять.

Влад замер.На секунду картинка поплыла перед глазами —не от выпитого,а от внутреннего опустошения.

Он посмотрел на неё... и вдруг почувствовал отвращение.Не к ней — она просто играет, как умеет.А к себе.К этому месту.К этой ситуации.К тому, что в этот момент другая девушка —та, чьё сообщение он только что проигнорировал,собирает чемодан, потому что не чувствует, что ей есть за что бороться.

Он мягко убрал её ноги со своих колен.— Извини. Не сегодня.— Что, серьёзно? — фыркнула она, выпрямляясь. — Ну и теряешь ты, котик.

Она ушла.

А Влад остался сидеть.Музыка грохотала,Костя что-то орал в микрофон,чат взрывался в стриме.А он взял телефон,открыл переписку с Илона...и просто смотрел на последние её слова.

"Ненадолго, но улетаю завтра утром."

Только теперь он понял,что, возможно, она уже улетела из его жизни навсегда.

Он медленно встал из-за стола.Не попрощавшись, не оглянувшись на Костю,не читая чат,просто отключил стрим,бросил телефон в карман и вышел из клуба,словно вырывался из удушающей клетки.

Холодный ночной воздух Москвы резко ударил в лицо,как пощёчина.Очистил голову.Он зашёл в машину, захлопнул дверь, уставился в руль.На мгновение в голове мелькнуло:а если сейчас поехать к ней?прямо сейчас?если ещё не спит... если...

Но потом — вспомнил сообщение."Улетаю завтра утром."И холод внутри стал глубже.Не от погоды.А от собственной медлительности.От промедления, которое стоит ему, возможно, самой важной женщины в жизни.

Он достал телефон,вновь открыл чат.Написал:

"Я идиот.""Если ещё не в аэропорту — скажи. Я приеду. Прямо сейчас."

Секунда.Другая.Он хотел нажать "отправить".Но палец завис над кнопкой.

А что, если она уже в такси?Уже в терминале?Уже в небе?И даже если нет — а что он ей предложит?"Не улетай, потому что мне вдруг стало страшно быть без тебя?"

Он медленно стёр сообщение.

Осталась только пустота чата.А потом...он написал всё, что чувствовал на самом деле.

"Илона... если ты сейчас читаешь это —знай: я виноват перед тобой что до сих пор ты не понимаешь встречаемся мы или нет, что достал своей недосказанностью. Я скучаю. Прилетай поскорее.."

Он отправил.Включил фары.И просто поехал.Не зная — к ней ли.Но точно — от всего, что было до неё.

Перед сном Илона села на край кровати, чемодан был у двери.Над Москвой стояла тишина. Тот самый момент перед полётом —не в небо, а в новое "я", которое, возможно, станет старым.Тем, кем она была до него.

Она открыла WhatsApp, быстро написала короткое сообщение отцу:

«Пап, улетаю по работе. Подробностей нет, как ты любишь. Не ищи.»

Больше ничего.Никаких "люблю", "прости", "береги себя".Он и не ждал этого.И не заслужил.

Она отключила телефон,открыла слот для симки —и медленно, как ритуал перед каждым заданием,достала SIM-карту.Та, что держала в себе все сообщения, звонки, переписки, и... его.

Старая симка легла в шкатулку.Новая — щёлкнула на место.Абсолютно чистая.Как будто она никогда не любила.

Она выключила свет, легла в постель.Глаза были сухими —всё, что можно было выплакать,осталось в тех вечерах, когда он не писал,в тех моментах, когда он смотрел на других,и в той реакции-сердечке,которую она поставила вместо крика:"Останови меня."

А тем временем,на другом конце города,Влад сидел в машине,смотрел на экран, где статус сообщений был всё тот же:"отправлено."Без «прочитано».Без «доставлено».Без нее.

Влад сидел в тишине своей машины посреди ночной Москвы.Фары уже были выключены, улицы — пусты.Сообщение, написанное ей от сердца,всё так же без ответа.Без намёка, что оно вообще дошло.

Он посмотрел на экран ещё раз.Пальцы машинально обновили чат.Ничего.

Внутри — гул.Не злость.Не обида.Пустота.

Он провёл рукой по лицу,откинулся на спинку сиденья и выдохнул.

— Всё, хватит, — сказал он себе.

Не потому что разлюбил.А потому что невыносимо стало ждать.Потому что, возможно, она уже в другом городе,в другом времени,в другой жизни —в которой нет места для него.

Он завёл двигатель.Навигатор показывал путь до дома —не ресторана, не клуба,не офиса, не вечеринки.Просто дом.

Там, где никто не трогает.Где стены знают всё.Где можно быть собой,даже если ты в одиночестве.

Влад доехал без слов,припарковался, зашёл в лифт.Ключ повернулся в замке —и тишина квартиры,которая раньше казалась уютной,теперь обрушилась на него, как бетон.

Он снял куртку, прошёл на кухню, налил воды.Потом — на балкон.Сигарета. Хотя давно не курил.Но сейчас — плевать.

Он посмотрел на город.На его тысячи окон.На эти миллионы чужих жизней.

А внутри была одна мысль:"Я не удержал её."И, возможно,уже не смогу.

Он все так же стоял на балконе, опершись ладонями о холодный поручень.Где-то далеко шумел город —ночные фары, редкие крики, клубы, что не засыпают до утра.

Но в голове —тишина и один вопрос.Один и тот же, снова и снова:"Что она скрывает?"

Он пытался выкинуть это,убедить себя, что Илона — просто сложная, закрытая, осторожная.Что это нормально — не раскрываться сразу. Но сразу это неделя вторая, а с момента из знакомства прошло почти два года.Что любовь может жить даже в полуправде.

Но не мог.

Он вспоминал каждый её взгляд,каждую фразу, сказанную с лёгкой задержкой,каждый раз, когда она уходила раньше,когда её телефон внезапно отключался,когда она говорила "не сейчас".

И теперь — поездка в Питер.В последний момент.Без конкретики.Слишком быстро собрала вещи.Слишком легко ушла.

А главное —не ответила.На то важное для него сообщение.Словно... исчезла.

Влад смотрел в тёмное небо и мысленно перебирал:

"Кто ты на самом деле, Илона?""Почему рядом с тобой я чувствую и любовь... и ложь?""Почему мы все еще не вместе?"

Он затушил сигарету.Вошёл обратно в квартиру.Прошёл в гостиную.Взял телефон.

Утро в Петербурге было холодным и серым, но в гостиничном номере Илоны царила сосредоточенность и тихая деловитость.На столике — кофе, каша с ягодами и раскрытая папка с распечатанным досье.Пальцы медленно переворачивали страницы, взгляд цеплялся за знакомые фамилии, связи, финансовые потоки.Но больше всего — за одно имя.

— Так... Наталья Юрьевна Федорчук, — вслух проговорила Илона, сделав глоток кофе.— 45% акций в "Хоумслорд", строительный и инвестиционный гигант. Интересно...

На следующем листе — фото и краткое досье дочери.

— А вот это уже поинтереснее, — она подалась ближе, будто чувствовала, что в этом скрыт потенциал.Девушка была её ровесницей, училась за границей, возвращалась недавно, ведёт соцсети, любит вечеринки, модные тусовки, бывала на обложках lifestyle-журналов...И — судя по заметкам — не раз становилась причиной деликатных ситуаций для матери.

Илона взяла ручку и подчёркнула несколько строк.Рядом написала от руки:"Пробиться через дочь. Эмоциональный крючок."

Она облокотилась на спинку стула, потянулась, глубоко вдохнула.

В голове уже выстраивалась схема:с какой стороны подойти,в каком кафе случайно пересечься,какой образ примерить — доверительной собеседницы, сестры по духу, того самого "случайного" человека, которому расскажут больше, чем должны.

Но на дне груди всё ещё тяжело оседал Влад.Словно остался не в Москве,а в каждом её шаге, который она теперь делает без него.

Она открыла новый файл с фотографиями семьи Федорчук.Сосредоточенно, профессионально,словно снова была тем, кем когда-то себя считала —хищной,не знающей чувств.

— Добро пожаловать обратно, Илона.Работа ждёт. — сказала она себе,и закрыла старую боль в самый дальний ящик.