2

Утро следующего дня.Кабинет Влада. Солнце только начинало пробиваться сквозь плотные шторы, разливаясь золотом по дереву стола и кожаным креслам. Влад сидел у окна с чашкой крепкого эспрессо. Его взгляд был устремлён в никуда, но мысли — чёткие, как выстрел.

В дверь постучали.

— Входи.

Антон зашёл, аккуратно прикрыв за собой дверь.

— Ну что, Буряк вчера в восторге уехал. По его словам, "вечер был историческим".Он усмехнулся, но Влад не поддержал ни улыбкой, ни кивком.

— Узнай хоть какие-то данные. Кто она. Что она. Откуда. С кем связана.Он говорил тихо, но в тоне слышался приказ, не допускающий отсрочки.

Антон вздохнул, опершись на спинку стула.

— Да я вас понимаю. Она... хороша. Даже не просто. Она цепляет, это да. Уверенность, взгляд, осанка — явно не случайная гостья.

Влад поставил чашку на стол, взглянул на охранника.

— Я не о внешности.Он сделал паузу.— Таких лиц в этом городе полно. Но она — не случайность.Он снова взглянул в окно.— Она вошла в этот вечер как будто давно знала, куда идёт. И зачем.

Антон кивнул.

— Я уже дал команду. По номерам, по камерам, по спискам у входа. Кто-нибудь где-нибудь — но её зацепит.

Влад взял телефон и открыл список камер на локации. Промотал запись назад — до момента, когда Илона впервые вошла в зал. На кадре она как будто появилась из воздуха, не задержалась ни у входа, ни у стойки, ни у гардероба. Просто вошла — и стала частью праздника.

— Узнай, кто передал ей приглашение. И проследи за Буряком. Я хочу знать, где он высадил её.

Он выдохнул.— А главное — чем она занимается на самом деле.

Антон направился к выходу, и на прощание усмехнулся:

— Ну, если она окажется киллером — хотя бы красивым.

— Или журналисткой, — пробормотал Влад, глядя на застывший кадр с её лицом. — Что, впрочем, тоже опасно.

Антон вернулся спустя пару часов. На лице — выражение сдержанного удивления и профессиональной настороженности. Он молча положил на стол перед Владом планшет с открытым досье и заговорил:

— Владислав Дмитриевич, мы, похоже, связались не с простой рыбкой.

Влад поднял на него взгляд.

— Говори.

— Соцсети — полностью закрыты. Ни одного открытого профиля, только старые заархивированные упоминания в каких-то школьных мероприятиях и размытые фото. Ни одного поста за последние пять лет.Он сделал паузу.— Родилась 3 августа 2002 года, Москва. Фамилия — по матери. Данных о родителях — ноль. Ни фото, ни места работы, ни налоговых следов. Ни у матери, ни, тем более, у отца.

Влад нахмурился.— По матери? Уверен?

— Да. И тут интересное. Женщины с такой фамилией не рожали в 2002 году. Ни в Москве, ни в области. Видимо, мать вышла замуж позже, а фамилию дочь взяла уже после. Или это фамилия вообще не родная, а подставная.

Влад откинулся в кресле, скрестив руки на груди. Интерес усиливался с каждой фразой.

Антон продолжил:

— Проживает в Москве. Официально — квартира в спальном районе, но по факту, по данным геолокации и камер, она бывает там редко. Чаще — в центре. Последнее, что мы засекли: машина Буряка остановилась ночью в Moscow City, у башни "Федерация", но спустя 15 минут продолжила движение — в сторону его загородного дома.

Влад молча перевёл взгляд на карту с GPS-движением майбаха.

— И что, он оставил её там?

— Неизвестно. Камеры на участке выключены, с охраной связи нет. Всё как-то... слишком удобно.

Влад поднялся, подошёл к окну, задумчиво глядя на пробуждающийся город.

— Не простая девочка...Он сжал в пальцах планшет.— Либо дочка кого-то важного. Либо... совсем не та, за кого себя выдаёт.

Он обернулся к Антону:

— Продолжай копать. Тихо. Никому — ни слова. Даже Драгу. Особенно ему.

Антон кивнул.— Понял. И Владисла..

— Что?

— Если это игра — то ты уже в ней. С головой.

Влад усмехнулся уголком губ.

— Значит, самое время понять, какие у неё правила.

Влад продолжал смотреть в окно, как будто именно там, среди башен и дорог, прятались ответы. Он ненадолго задумался, затем снова повернулся к Антону:

— Найди мне её номер. Или хотя бы через что с ней можно выйти на связь. Телеграм, мессенджеры, электронка — хоть что-то.

Антон кивнул.

— Уже запустили пробивку. Через телефон, к которому был привязан пропуск на мероприятие — типа служебного номера, оформленного на "одноразовую" сим-карту. Но...Он пожал плечами.— Трассировка ведёт к старому серверу, и он уже выключен. Она знала, как прикрыться.

Влад тихо чертыхнулся.

— Окей. Значит, ищем через Буряка. У него наверняка есть её контакт.

Антон криво усмехнулся:

— Да вот только сам Буряк с утра в оффлайне. Телефон недоступен. Его водитель говорит: «он уехал с девушкой», и дальше всё — тишина.

Влад сел обратно, стуча пальцами по столу.

— Ладно. Делаем по-другому.Он взглянул на Антона.— Пробей всех, с кем она хоть раз появлялась публично. Фото, мероприятия, вечеринки — хоть тень, хоть отражение в зеркале. Если она засветилась где-то — мы найдём.

— И если найдём?

Влад усмехнулся уголком губ.

— Тогда я сам с ней свяжусь.Он подался вперёд, в его голосе появилось то, от чего обычно дрожали даже самые уверенные.— Но уже на своих условиях.

Через десять минут дверь кабинета снова открылась, и Антон вошёл, на лице — серьёзное выражение.

— Владислав Дмитриевич, — начал он, не торопясь, — я связался со своим знакомым — одним из охранников в загородном доме Буряка.

Влад чуть поднял голову, внимательно слушая.

— Тот сказал, что Буряк приехал один. Без девушки.

Влад сжал пальцы в кулак, подбирая слова:

— Значит, либо... она не с ним. Либо... ушла раньше.

— Да, — кивнул Антон. — Пока что никаких данных, где она сейчас. Но охрана в курсе — усилят наблюдение.

Влад тяжело выдохнул, смотря на монитор с записями камер.

— Похоже, игра становится сложнее.

Антон уже собирался повернуться к выходу, но словно вспомнив что-то в последний момент, остановился, обернулся и сказал:

— И да...Он приподнял бровь, с легкой ухмылкой:— Я нашёл её юзер в Телеграме.

Влад резко поднял на него взгляд.

— Уверен?

— Абсолютно. Привязан к тому самому номеру, что использовался для регистрации пригласительного. Аккаунт без фото, без имени. Но статус онлайн был всего пару минут назад. Видимо, зашла проверить.

Влад взял планшет с вытянутым экраном, где уже был открыт профиль:@iloni

Никаких фотографий. Только короткое описание:

"Одни смотрят на огонь, другие — играют с ним."

Он молча смотрел на экран. На губах появилась лёгкая, но напряжённая усмешка.

— Подходит, — пробормотал он. — Очень в её стиле.

Он нажал на кнопку "написать сообщение", но не стал печатать сразу. Вместо этого откинулся в кресле, задумчиво крутя планшет в руках.

— Она явно ждёт, что я напишу. Но...Он перевёл взгляд на Антона.— Я не дам ей этого удовольствия так просто.

Он протянул планшет:

— Пусть видит, что я заходил. Пусть гадает, что я думаю. А ты — отследи, где она будет следующей. Если выйдет в сеть — я хочу знать через секунду.

Антон кивнул.

— Принято. Она открыла партию. Но теперь — ваш ход.

Влад сидел в полумраке кабинета, за окном начинал накрапывать вечерний дождь. Капли скользили по стеклу, как время — медленно, но неотвратимо.

В руках он крутил телефон, глядя на открытый профиль:@iloni

Он уже пять минут держал открытую строку сообщений. Пальцы зависали над экраном, стирая и снова набирая слова, пока наконец он не остановился.

"Здравствуй, Илона. Не хочешь увидеться лично?"

Просто. Чётко. Без масок.Он на мгновение замер, потом нажал "отправить".

Экран мигнул. Сообщение ушло.

Влад откинулся в кресле и выдохнул. Это был первый ход, но он знал — теперь она ответит. Или не ответит. Что, возможно, скажет даже больше.

Он встал, подошёл к окну, смотря на мокрую улицу.

Где ты сейчас?О чём думаешь?Знала, что я напишу — или надеялась, что не напишу?

В этот момент телефон завибрировал. Он резко обернулся — на экране высветилось:"Илона набирает сообщение..."

Офис Илоны находился в центре Москвы, на последнем этаже стильного бизнес-центра. Пространство было оформлено в минимализме: стекло, бетон, дерево, никаких лишних деталей. На столе — только ноутбук, чашка уже остывшего чая и телефон, перевёрнутый экраном вниз.

Она работала сосредоточенно, пролистывая документы на экране. Всё шло по плану. Всё — под контролем. Как она любила.

И вдруг — вибрация.

Илона машинально взяла телефон.Уведомление:Telegram. Владислав Куертов.

Она замерла.Медленно разблокировала экран.

"Здравствуйте, Илона. Не хочешь увидеться лично?"

Пара секунд — и её губы дрогнули в лёгкой усмешке. Та самой, полуироничной, чуть хищной — которую видели лишь немногие.

— Куертов... всё-таки клюнул, — прошептала она себе под нос, откидываясь в кресле. — Долго держался, Владислав Дмитриевич.

Её палец коснулся профиля — она просмотрела его сообщения, фото, онлайн-статус. Всё лаконично, как у человека, который никогда не пишет первым. Но сегодня — написал.

Она не торопилась отвечать. Сделала глоток остывшего чая, немного подумала и только потом, как бы нехотя, начала печатать:

"Добрый вечер. А вы уверены, что готовы встретиться не на ваших условиях?"

Илона нажала «отправить» и положила телефон рядом, спокойно вернувшись к работе.Но внутри уже ощущался лёгкий ток — волнение, интерес, азарт.Она любила, когда к ней приходили сильные. Особенно те, кто думал, что управляет игрой.

Телефон завибрировал снова. Влад отвлёкся от мыслей, подошёл к столу и взял его в руку. На экране — короткий, но ёмкий ответ от Илоны:

"Добрый вечер. А вы уверены, что готовы встретиться не на ваших условиях?"

Он прочитал сообщение дважды.На лице не появилось ни усмешки, ни раздражения. Только лёгкое прищуривание глаз — интерес стал глубже. Как будто вместо ответа она кинула карту на стол — и теперь ждала, как он сыграет.

— Умная, — произнёс он вполголоса. — Ловко.

Он опустился обратно в кресло и медленно начал набирать:

"Если бы я не был готов, я бы не написал первым. Назови место."

Он не хотел играть в прятки. Влад знал: если долго ждать — теряется импульс. А сейчас весь ритм на пике.

Через секунду сообщение ушло. И он остался в тишине — снова ожидая.

Влад сидел в полумраке кабинета, почти не двигаясь. Телефон лежал перед ним на столе, экран погас, но напряжение от него ощущалось физически — как будто он мог загореться сам, если она не ответит.

Он смотрел в одну точку на столе, но мысли блуждали где-то далеко.Он сам не понимал, чем она его зацепила.Это было нелогично, раздражающе. Он не любил терять контроль — особенно над собой. Но что-то в ней... в этом взгляде, в уверенности, с которой она вошла в вечер, будто знала, что здесь будет всё под неё — засело под кожей.

Ни имени по отцу. Ни прошлого. Ни настоящего. Только она — в красном, как вызов.

Телефон резко завибрировал.Сообщение от неё.

Он разблокировал экран.

"Крыша «Mirage». 21:30. Без охраны. Только ты."

Время: 20:48.Погода — дождь срывался всё сильнее.Место — элитный пентхаус в центре города с закрытым доступом. Влад знал это здание: из тех, куда попадают только по приглашению, и то не каждый день.

Он посмотрел на сообщение, и в его глазах мелькнуло что-то между усмешкой и предвкушением.Она точно знала, как держать темп.Без охраны. Только он.Она делает ставку на то, что он примет правила. А он уже понимал — не поехать он не может.

Он встал. Спокойно, чётко. Никаких резких движений. Просто накинул пальто, проверил, заряжен ли телефон, и вышел из кабинета.На ходу бросил Антону, даже не оборачиваясь:

— Я уехал. Один. Не отслеживать.

Антон даже не попытался остановить. Он знал этот тон.Когда Влад говорит "не отслеживать", он уже не гость в чьей-то игре — он собирается её переписать.