Глава 17: «То, что хотят забрать»

Бывает, что дом рушится не снаружи.А когда ты забываешь, зачем ты здесь.

⸻

Комната была неправильной.

Слишком тихой.Слишком живой.Стены дышали, и каждый шаг будто отдавался эхом в позвоночнике.На полу — узоры, похожие на письма. Рисунки, обрывки голосов.

— Это... магия в форме воспоминаний? — спросила Мирабель, присматриваясь к символам.

— Или то, что от нас осталось, — прошептала Исабелла.

— Не нравится мне всё это, — пробормотал Камило.

Я молчала.Потому что ощущала: эта комната смотрит. На нас. На меня.

⸻

🌀 Начинается

Антонио вдруг покачнулся и прислонился к стене.

— Антонио? — Мирабель тут же к нему.

— Всё нормально... просто голова... шум... Я... — он замер, нахмурившись. — Кто ты?

— Что? — Мирабель побледнела. — Это же я.

— Прости... не... помню.

Тишина. Лёд внутри.

— Что за... — Камило шагнул ближе, но тут же отпрянул.Тень у стены вытянулась и ухватилась за спину Антонио.Он вцепился в волосы, шепча что-то — будто теряя часть себя.

— Т/И! — крикнула Мирабель. — Она забирает его! Ты видишь это!

Я видела.Видела, как тень не просто пряталась — она пила его память.

⸻

⚔ Выбор

Камило сорвался с места.Но как только он подошёл, тень сменила облик — стала мной.Он замер. Испуганно.

— Ты не посмеешь ударить меня, — сказала тень.— Или ты потеряешь её.

— Не слушай её! — крикнула я, подбегая. — Это не я!— И я ей сейчас врежу.

Я прыгнула — и прошла сквозь собственную тень.

Это было, как удар током, как погружение в лёд.Ты не просто бьёшь тьму — ты бьёшь всё, что знаешь о себе.

И всё же — тень отступила.Антонио рухнул мне в руки, тяжело дыша. Его губы шептали:

— Помню... коза... и ты...— Камило был глупый...— Я помню.

Я закрыла глаза и улыбнулась. Он возвращался.

⸻

💬 Позже

Мы сидели в кругу, восстанавливая дыхание.Тени на время отступили, но я знала — это ещё не конец.

— Ты рискнула собой, — сказал Камило. — Ради него.

— Я не бросаю тех, кто мне не безразличен.

Он хмыкнул, но мягко.

— Даже если этот кто-то тебя бесит?

— Особенно если бесит. Это у меня талант.

Он посмотрел на меня. Не с насмешкой. Не с ухмылкой.

— Спасибо.

— Если скажешь это ещё раз, я подумаю, что ты добрый.

— А если подумаешь — всё равно ведь сбросишь в реку?

— Безусловно.