Пролог - Массимо

17 лет назад

— Земля к земле, пепел к пеплу, пыль к пыли... — бормочет отец Де Лукка, прежде чем на мгновение замолчать.

Я смотрю на него, стоящего у изголовья могилы моей матери. Его лицо становится еще более сосредоточенным, а нахмуренные брови выдают, что он тоже переживает нашу утрату.

Я вспоминаю, как он рассказывал мне истории о детстве моей матери. Этот человек был священником, который венчал моих родителей. Вряд ли он мог представить, что этот день когда-нибудь наступит.

Никто не ожидал этого. Не так рано и не так внезапно.

Отец Де Лукка вздыхает, оглядывает собравшихся скорбящих и продолжает.

— В твердой и уверенной надежде на воскрешение к вечной жизни через нашего Господа Иисуса Христа, который может покорить все. Бог принял сегодня одного из своих ангелов... Я предаю тело Сарии Абриэллы Д'Агостино земле, из которой она пришла, и желаю благословения ее прекрасной, доброй душе.

Я смотрю и замечаю, как смотрит на него мой отец, когда он говорит эти последние слова. Интересно, нашел ли отец Де Лукка это странным? Что моя мать покончила с собой.

Папа стоит в нескольких шагах от него. Слеза течет по его щеке, а в глазах сверкает огонек, вероятно, от доброты благословения.

Свет меркнет мгновение спустя, и он снова становится сломленным человеком. Мне двенадцать лет, но я знаю, как выглядит сломленный. Это то, что я чувствую.

До сих пор я никогда не видел, чтобы папа плакал. Никогда. Даже много лет назад, когда мы потеряли все и были выброшены на улицу, не имея ничего, кроме одежды.

Мой дедушка нежно сжимает мое плечо. Когда я поднимаю на него взгляд, он успокаивает меня. С тех пор, как все это случилось.

Дедушка держит одну руку на мне, а другую на Доминике, моем младшем брате. Мои другие два брата, Андреас и Тристан, стоят по другую сторону от него.

Доминик не перестает плакать, ни разу с тех пор, как мы сказали ему, что мама не вернется домой. Ему всего восемь лет. Я ненавижу, что ему приходится через это проходить. Мы все дразнили его за то, что он был ребенком и цеплялся за маму. Но потом мы все цеплялись за нее в каком-то смысле.

Единственные похороны, на которых я был, были похороны моей Abuelita. Но в шесть лет я был слишком маленьким, чтобы понять смерть. Тогда я не чувствовал того, что чувствую сейчас. Как будто столкновение оцепенения и гнева внутри, разорвет меня на части.

Может быть, я так себя чувствую, потому что именно я нашел маму в реке.

Я был первым, кто увидел ее мертвой.

Я был первым человеком, подтвердившим наши худшие опасения после ее исчезновения.

Я был первым, кто узнал, что в последний раз, когда мы виделись, мы расстались навсегда.

Мы все искали ее три дня. Я увидел ее, когда шел по берегу реки в Сторми-Крик, просто дрейфующую в воде среди камышей Рогоза. Ее глаза все еще открыты, стеклянные. Ее кожа бледная. Губы... синие. Ее тело мягко покачивалось из стороны в сторону в воде. Я никогда не забуду, как она выглядела. Как безжизненная кукла с ее белыми светлыми волосами, развевающимися вокруг нее, ее изящные черты все еще выглядят такими идеальными. Но безжизненными. Больше нет.

Внутри я все еще кричу.

Они сказали, что она, должно быть, спрыгнула со скалы. Я слышал, как взрослые говорили то же самое.

Самоубийство...

Ма покончила с собой.

Это кажется нереальным.

Мне кажется, что это неправильно.

Я отвлекаюсь от своих мыслей, когда отец Де Лукка кивает головой, а Папа берет горсть земли, чтобы бросить ее в могилу. Закончив разбрасывать пыль, он опускается на одно колено и протягивает единственную красную розу, которую он носил с тех пор, как мы сюда пришли. У нас у всех есть одна.

— Ti amo, amore mio. Я буду любить тебя вечно, — говорит он. Мои родители всегда признавались в любви друг к другу. Всегда.

Я знаю, что он чувствует ту же вину, что и мы. Мы все виним себя за то, что не смогли спасти ее. Когда Па бросает цветок в могилу, Отец Де Лукка произносит молитву, а Дедушка берет моих братьев, чтобы отдать Ма их цветы.

Я остаюсь на месте. Я не могу заставить себя двигаться. Я пока не могу сказать — до свидания. Я вообще не хочу говорить — до свидания.

Я знаю, что будет дальше. Мы уйдем, и они засыплют могилу оставшейся землей. Навсегда укроют Ма. Мои ноги дрожат от этой мысли, и слабость возвращается в мое тело.

Люди тоже начинают бросать свои цветы, один за другим. Некоторые смотрят на меня, другие просто следуют примеру, роняя свои розы, лилии, георгины. Любимые цветы Ма.

Я так крепко сжимал розу в руке, что шипы порезали мне ладони. Я почти забыл, что она у меня есть. Я смотрю на пятна крови на стебле и листьях. Насыщенный малиновый цвет резко выделяется на фоне темно-зеленого.

Тяжелая рука ложится мне на плечо, пугая меня. Когда я поднимаю глаза, я обнаруживаю, что смотрю прямо в бледно-голубые глаза дьявола. Человека, который отнял у нас все.

Риккардо Балестери.

Человек, которого Па называл своим лучшим другом. Таким мы его знали до того, как все изменилось и он стал монстром.

Папа не вовлекает нас в дела, но не было никого, кто мог нас защитить в тот день два года назад, когда Риккардо пришел к нам домой с мужчинами и выгнал нас.

Я не знаю, что произошло, но я помню спор. Я помню, как папа умолял его быть благоразумным, а мама плакала, пытаясь вытащить Доминика и Тристана из постели. Это Андреас взял меня и успокоил, когда я попытался помочь. Мужчины просто смеялись надо мной.

И вот этот человек здесь, на похоронах моей матери. С улыбкой на лице.

— Дорогое дитя, я искренне соболезную твоей утрате, — говорит он.

Его слова похожи на то, что мне говорили весь день, начиная с того момента, как мы вошли в церковь сегодня утром, и когда мы прибыли на кладбище. Но все, кто это сказал, имели это в виду. Они были искренними. Этот человек нет.

Щелчок пистолета, крадет мой ответ. Не то чтобы я знал, что сказать. Я не говорил много с тех пор, как нашел Ма в реке.

Я поднимаю глаза и вижу, как Па держит два пистолета, нацеливая их на Риккардо. Дедушка обнимает моих братьев, защищая их, пока остальные гости смотрят в ужасе.

Единственный человек, который не выглядит испуганным, это отец Де Лукка. Его лицо строгое и становится жестче, когда Риккардо крепче сжимает мое плечо.

— Убери руки от моего сына, — требует Па, наклонив голову набок.

Риккардо смеется. Звук проходит сквозь меня. Он сжимает мое плечо так сильно, что я вздрагиваю и мои колени подгибаются.

— Джакомо, я верю, что ты устроишь сцену, — нараспев отвечает Риккардо.

— Я сказал, убери руки от моего сына. Сейчас же! — кричит папа.

В ответ на его требование Риккардо сильнее надавливает на мое плечо. Его пальцы проникают сквозь ткань моего костюма и вгрызаются в мою кожу.

— Отпусти меня, — рычу я, вырываясь из его хватки. Но он слишком силен. Я беспомощен. Я ничего не могу сделать.

— Какое неуважение на похоронах жены, — язвительно говорит Риккардо. — Интересно, что бы подумала Сария, если бы она не была на глубине шести футов под землей. Может быть, разочарование в тебе как в муже заставило ее прыгнуть навстречу смерти. Да, да. Должно быть, так оно и есть. Может быть, она предпочла смерть, чем быть с тобой.

Разъяренный Па делает шаг вперед с оружием, но Риккардо в ответ выхватывает свое, притягивает меня ближе и приставляет стальной ствол к моему виску.

Я кричу, роняя розу и сжимая зубы. Это заставляет Па остановиться. Его глаза расширяются от страха, а моя душа содрогается от страха. Этот человек — дьявол. Па всегда говорил мне никогда не недооценивать людей. Это убьет тебя. Так что я не буду делать этого сейчас. Я не буду надеятся или предполагать, что Риккардо не убьет меня.

Слезы текут по моим щекам, когда он гладит меня по шее и прижимает к себе крепче.

— Ты ебаная собака, — кричит Па. Но он все еще держит оружие поднятым. — Как ты смеешь появляться здесь сегодня, чтобы позлорадствовать. Убери свои ебаные руки от моего сына.

Риккардо улыбается и наклоняется ближе, к вытянутым вперед пистолетам моего отца, смелый, как будто он знает, что Па не убьет его.

— Посмотри на себя, думаешь, что ты крутой парень. Ты не можешь меня убить. Ты это знаешь.

— Хочешь проверить? — рычит Па.

— Дурак, если бы ты мог, ты бы уже это сделал. Но... ты знаешь, что не сможешь. Ты знаешь, что в тот момент, когда ты это сделаешь, ты мертв. Твои мальчики мертвы. Твой отец мертв. Твоя семья в Италии мертва. Все, кого ты знаешь, умрут. Кредо Братства защищает меня и моих близких.

Па кипит. Поражение в его глазах. Тот же побежденный взгляд, который он носил последние несколько лет, когда одно плохое случалось за другим.

— Оставьте нас, — отвечает Па.

— Вот именно. Я так и думал. Ты же знаешь, что не можешь мне ничего сделать. Ты бессилен и бесполезен, беспомощен как дерьмо, — продолжает насмехаться Риккардо. — Ты потерял все. Она была последним хорошим, что у тебя осталось.

Он смотрит на могилу. Сквозь слезы я улавливаю первый проблеск печали в его глазах. Он отпускает меня и отступает назад, опуская пистолет.

— Оставь нас, Риккардо. Уходи. Уходи на хрен, — говорит Па.

— Пришел выразить свое почтение ангелу, которого у тебя никогда не должно было быть. Вот и все, — отвечает Риккардо. — И, может быть, увидеть твое лицо. Этот взгляд на твоем лице, когда ты признаешь, что действительно все потерял.

С грубым сардоническим смехом Риккардо поворачивается и уходит.

Папа опускает оружие, убирает его обратно в кобуру, хватает меня и притягивает к себе для объятий.

— Массимо, — шепчет он мне на ухо. — Тебе больно?

Я тяжело сглатываю.

— Нет, — отвечаю я. Он отстраняется, чтобы осмотреть меня. Видит розу на земле и поднимает ее.

Мы смотрим друг на друга. Грусть в его глазах охватывает меня так, что становится больно.

— Прости меня, мой мальчик... Прости меня за все, — говорит он.

— Почему он нас так ненавидит? — спрашиваю я, и мои губы дрожат.

Па качает головой. — Не беспокойся о нем. Не беспокойся, мой мальчик. Сегодня не о нем. — Он выпрямляется и протягивает мне розу. — Массимо... отдай маме розу. Пора. Пора прощаться. Мы справимся с этим. Справимся. Пожалуйста... никогда не думай, что твоя мать тебя не любила. Она любила тебя всем сердцем.

Я знаю, что это правда, но часть меня хочет спросить его, почему она ушла от меня, не попрощавшись. Но я знаю ответ. Жизнь стала слишком тяжелой после того, как Риккардо забрал у нас все. Вот почему.

— Подари маме свою розу, amore mio, — повторяет Па, придвигая розу ближе ко мне.

Я беру ее, а затем совершаю шаги, которых боялся. Мои ноги становятся тяжелее с каждым шагом. Я останавливаюсь прямо у входа в могилу и выпускаю цветок из своих рук. Когда он падает, мое сердце снова разбивается.

Риккардо был прав. Мама была последним хорошим, что у нас осталось. Она была настоящим ангелом.

Я смотрю вдаль и вижу смутные очертания его фигуры, идущего по тропинке, ведущей обратно к автостоянке.

Он назвал моего отца бессильным, бесполезным, беспомощным. Он обвинил Па в том, что моя мать хотела смерти, но это не его вина. Во всем, что с нами случилось, виноват Риккардо. Во всем.

В тот момент, когда эта мысль приходит мне в голову, я клянусь отомстить. Глядя ему вслед, я обещаю себе, что исправлю это. Неважно, сколько времени это займет, я проведу остаток своей жизни, если придется, помогая отцу восстанавливаться. И я заставлю Риккардо Балестери заплатить за все.

Сейчас мы можем быть бессильными, бесполезными, беспомощными, но мы не будем такими вечно.

Неважно, сколько времени это займет.

Он тоже потеряет все.