Не спасайся, не спасай меня

Шумный аэропорт. Пальцы сжимаются вокруг ручки чемодана. Я смотрю на билеты, но они не говорят мне ничего.Вот и он, мой билет в пустоту, с краской на концах и пометкой "пожалуйста, не забывайте: вы не тот, кем хотите быть".Как всегда — сжимаю руки до боли, а потом отпускаю. А потом снова сжимаю. Вроде незначительно, но они всегда чувствуют, когда ты в последний раз обнимаешь себя за что-то несущественное.

Долетела до Москвы. Близко, но не так близко. Я как в плену на тысяче километров от всего, что может напомнить мне, что я здесь, а не в каком-то далёком мире, где... он.

Молчит. Как всегда.

Осталась неделя. Осталась работа, семья, съемки, кто-то, кто меня ждёт. Но внутри всё остаётся пусто, как после шторма. Где-то далеко, с каждым шагом, кажется, что я больше не знаю, что будет дальше. Но...

Телефон вибрирует в руке.

Кай.

Его имя на экране — как удар молнии, который я давно жду, но никак не могу увидеть. Слишком много между нами, чтобы это не болело. Столько звуков, что мы не успели услышать. Он снова появляется в моем мире, как мрак в огне.

Открываю сообщение.

"Ты прилетела?"

Ответ не приходит. Губы сухие. Сигарета не помогает.Смотрю на его сообщение, как будто оно — чуждое мне, что-то, что пытается быть частью чего-то значимого. А я больше не могу держать в голове это значение.

Через минуту пишу:

"Да, я на месте."

Отправляю и жду. Сердце выбивает такт. На этот раз не потому, что я боюсь его реакции. А потому, что я не знаю, что теперь делать с этой тишиной.

Проходит время. Ожидание начинает гореть в мозгу, как искры, если бы мне в голову налили бензина и зажгли спичку.

Никаких уведомлений.

— Твою мать, — шепчу себе под нос.

Может, он просто спит?Может, всё ещё не уснул?

Но... почему-то — не волнует.

Я подхожу к окну. Чужие города, чужие люди. И я не могу понять, зачем сюда приехала. Ничего не решается здесь. Всё решается там, где ты один. Где ты один с собой. Но даже тогда... он не перестаёт сидеть в голове.

И тут — снова. Телефон.

Сообщение от Кая.

"Я тоже тут. Не дождавшись тебя, ёб твою мать."

Чёрт, как это правдиво.Точно, как мы всегда не дожидаемся, не понимаем, не останавливаемся. Просто едем, как по рельсам. И до конца не знаем, что нас ждет.

Я отвечаю мгновенно.

"Не всё же ждать."

Ответ не заставляет себя долго ждать.

"Не всё. Не всегда."

Я снова курю.Протираю глаза, утираю слёзы, но их, вроде, и не было. Была только тишина. Я знаю, что все это время он молчал, потому что не знал, что ему сказать. И, может, я просто уехала, чтобы его не обманывать.

Но всё равно, он здесь.

Телефон тронулся. Ответа нет. Только эти тупые сообщения, которые говорят больше, чем всё остальное.

И вот я, с одной ногой в жизни, с другой — в том, что пытаюсь понять, что же всё-таки было. Между нами. Между тем, что должно было быть.