Шерлок... ты же не можешь

Д: Ты не ошибся, — сказал Джон. Д: Но… —Он замялся. На секунду в комнате повисло ощущение, будто весь воздух был выжжен словами, которые уже нельзя было взять обратно.

Шерлок стоял, всё ещё в напряжении, будто внутри него была растяжка, готовая сорваться.

Д: Шерлок… ты… — Джон провёл рукой по волосам, растерянно. — Ты ведь не шутишь, да?

Ш: Нет, — хрипло. — Я бы никогда не…

Д: Ты правда… так ко мне… — он сбился. — Всё это время?

Шерлок медленно кивнул. В глазах — всё ещё страх. Уязвимость. Открытая рана.

Джон отвёл взгляд.Слишком много мыслей. Слишком быстро. Внутри гудело, как от удара.Он прошёлся по комнате, не глядя на Шерлока. Он говорил почти машинально:

Д: Я… не знал. Никогда бы не догадался. Я считал, что ты… просто… ну, ты такой. Неласковый. Холодный. Я не знал, что ты способен…

Ш: Любить, — тихо закончил Шерлок.

Джон замер.

Ш: Прости, — прошептал Шерлок. — Это испортило всё, я знаю. Это… я не должен был. Просто… я не вынес бы, если бы ты умер. Всё остальное — неважно.

Джон всё ещё стоял спиной. Он выдохнул, сжал кулаки.

Д: Мне нужно подумать. Это слишком… неожиданно.

Ш: Конечно, — сказал Шерлок и отступил на шаг, будто давая Джону пространство. Но в его лице было то, чего Джон не видел раньше: боль, будто его ранили и оставили умирать мучительной долгой смертью.

И Джон… ушёл. Молча. Без взгляда. Без жеста.

Шерлок остался один.

Он не плакал. У него небыло на это сил. Просто сел в кресло. Осторожно. Без звука.И потом…Достал блокнот.

И написал одну короткую, никому не предназначенную записку:"Лучше быть молчаливым и любимым в неведении… чем услышанным — и покинутым."

Он положил её в ящик.И долго смотрел в окно, где шумел лондонский дождь, смывая надежду.