Я не знаю зачем мне писать и о чём.Пустотой замело закоулки души.

Сон мне руку тяжёлую опустил на плечо. Что же делать теперь, чтобы не согрешить?

Думы пылью незримой несутся в ночи.Как нейтрино рассянно мечутся сквозь.

Даже ветер весенний, как сажа, горчит, –Кем-то метко-надменно замечено вскользь...

Разномастных гул голосов притих,Растворясь в коридорах людских голов.

Скорлупу никак не проломит стих,Чтоб однажды покинуть пределы снов.

Время рукопись правит и рвёт к чертям!Эта жизнь против правил, – как летом снег...

Дни лукавые станут платить по счетам.И тогда я с повинной приду к себе.