тень внутри

Шедоу уже не искал её. Сдался. Отпустил. Смирился и сказал себе: "Хватит."

Но в тот вечер, когда солнце тонуло в багровом закате, он увидел её — тот самый силуэт. Фигура в чёрном, полураспущенные волосы с розовым отблеском, шаги быстрые, точные. Он затаил дыхание и пошёл следом.

Она свернула за угол, и он услышал звук… драки.

Он ускорился и замер.

Скарлетт. Но не одна.

Она сражалась… с собой. Только изуродованной, пугающей версией — кожаная маска, пустые глаза, запёкшаяся кровь на лице. Эта копия двигалась с нечеловеческой скоростью, точно знала каждый её приём. Как будто мыслила так же — но злее. Жестче. Без тормозов.

Скарлетт проигрывала.

Шедоу не раздумывал. Он ворвался в бой, и чудовище издало резкий хрип, отступая. Её глаза искажённого отражения встретились с его взглядом — и исчезли в тени.

Она стояла, тяжело дыша, с разбитой губой и испачканными колготками. Увидела его.— Что ты здесь делаешь?! — крикнула она, голос сорвался.

— Спас тебя, как обычно, — ответил он спокойно. — Но мне кажется, ты теперь и от этого зла.

— Я не просила. Уходи.

— Нам надо поговорить.

— Нет.

Она развернулась, но он схватил её за руку.

— Ты не уйдёшь вот так.

— Уйду —Скарлетт развернулась в прыжке — и ударила. Его челюсть ушла в сторону, но он устоял. Потом — колено в живот, серия быстрых пинков, разворот с ударом ноги в висок.

Он защищался. Не бил в ответ. Но каждый её удар — точен, отточен, как у мастера. В ней чувствовалась ярость, боль, предательство. Он знал: она бьётся не только против него.

Она бьётся за себя.

Когда он наконец поймал её за руку и сжал, вглядываясь в её глаза, она уже дрожала. Не от страха. От ярости.

— Отпусти, — прошипела она.

— Нет. Послушай хотя бы—

Но она вывернулась, ударила по его плечу так, что он отступил, и побежала в темноту. Растворилась, как призрак.

Он остался стоять, тяжело дыша, глядя в пустоту. Не стал за ней бегать.“Ты не просто потерял её, Шедоу. Ты стал её врагом"                                 * * *С той встречи прошло около 3 месяцев. Скарлетт повзрослела на год, а вот ростом так и осталась 1,65....

Туман заволок лес, будто кто-то намеренно пытался стереть границы между жизнью и смертью. Серый воздух забирался под кожу, лип ко рту, мешал дышать.

Скарлетт бежала. Листья шуршали под ногами, капли пота стекали по вискам, дыхание рвалось наружу, но не хватало кислорода. Её сердце било в грудной клетке, будто хотело вырваться. Она не знала, от чего бежит, но страх был первобытным, животным. Как будто смерть шла по пятам.

И смерть вышла из тумана.

Её собственное отражение. Изломанное, изуродованное. Глаза — мёртвые дыры. Улыбка — как порез. Кровь на лице, ногтях, губах. Молчаливая. Пугающе спокойная.

— Опять ты?.. — выдохнула Скарлетт, шагнув назад.

Клон не ответила. Она не говорила. Она только убивала.

И ударила. Внезапно. Слишком быстро.

Кулак — прямо в живот. Воздух со свистом покинул её лёгкие. Скарлетт согнулась и упала на колени, закашлявшись, пытаясь вдохнуть, но туман будто сжался, впился в горло. Она подходила ближе, и Скарлетт вонзила в её голову запасной нож для защиты ( вообще он от Шедоу, ну ладно,  упустим этот момент). Но тварь даже не шевельнулась, резко вытащила его и ещё больше разозлилась.....она неуезвима?

Она подняла голову — и не успела даже закрыться, когда её де самый вонзили ей в живот. Глубоко.

Боль разорвала её.

Сначала была горячая волна, резкая, как будто ей вспороли всё внутри. Потом холод. Он расползался от живота вверх, по рёбрам, в грудь. Скарлетт захрипела. Пыталась закричать, но вместо крика — кровь на губах.

Она упала на спину.

Небо скрывал туман. Всё было мутно. Земля под ней становилась влажной. Липкой. Тёплой.

С каждым ударом сердца — всё меньше сил. Пальцы дрожали. Тело сотрясала слабая дрожь. Хотелось дышать, но не выходило. Каждый вдох был как нож. Она судорожно втягивала воздух, но чувствовала — он больше не нужен.

— Скарлетт, будь сильной… — прошептала она, но даже себя не услышала.

Глаза её остекленели. Последний вздох — рваный, тихий, будто она пыталась остаться здесь хоть на секунду дольше.

Но сердце… замерло.

Скарлетт лежала. В крови. В одиночестве. В тумане.Туман сгущался. Он полз по земле, вгрызался в деревья, стелился под ноги — густой, молочный, липкий. Шедоу бежал сквозь него, будто разрезал пространство собой. Он чувствовал — что-то не так. Он это знал, он это ощущал каждой клеткой. Сердце билось бешено, но в этот раз — не от злости. От страха. Страх — единственное, чего он никогда не признавал. До этого дня.

Вдруг из тумана — движение. Силуэт. Узкий, худощавый, неестественный. Бледный, будто выцветший. Лицо искажено злобой. Та самая. Страшная. Его разум выкинул слово: Скарлетт. Но не та. И всё же — она.Она пробежала мимо, как тень. Шедоу остановился. Сердце ударило сильнее. Слишком поздно. Он понял. Чувство внутри сказало — настоящая Скарлетт где-то рядом. Но не на ногах.

Он пошёл вперёд. Медленно. Шаг за шагом. 30 метров. 40. 50.

И вот она.

На земле, среди мха, как часть этого леса.Скарлетт.

Лежала неподвижно. Руки раскинуты, одна ладонь сжата. Волосы — в капли крови… и острое лезвие её мучает, лежит вся в крови, нет — лужа крови.Шедоу застыл.Время замерло.

Его глаза расширились. Горло пересохло. Он шагнул к ней, дрожащими пальцами коснулся её шеи. Тишина. Ни удара. Ни слабого импульса. Только холод. Он приложил ухо к её груди — и там… ничего.

Ничего.ыф— Нет… — сказал он глухо, почти шёпотом. — ну какого чебурека.....

Он упал на колени рядом, тронул её лицо. Такое же прекрасное. Даже в смерти. Как будто спит. Только слишком неподвижно. Его руки были в её крови. Он сжал кулаки. Внутри него кипело. Всколыхнулось всё — гнев, отчаяние, вина.

Он не закричал. Не выл. Он просто встал.

Подхватил её тело на руки.

— Ты не умрёшь, — выдохнул он. — Только попробуй умереть без разрешения, чёртова ведьма…

И побежал.

Он нёс её, крепко прижимая к себе, не обращая внимания на кровь, которая стекала по его футболке.Он нёс её быстрее, чем когда-либо. Быстрее, чем во всех боях. Быстрее, чем его мысли.

Больница. Ор. Паника. Врачи вырывают её у него из рук. Он весь в крови. Он не чувствует ног, рук, груди. Он просто ждёт.

Проходит минута.

Десять.

Час.

Ходит по коридору, не может сидеть. Не может дышать. Только смотрит в пустоту.

И вот выходит врач. Мужчина с седыми висками. С потухшими глазами. Он снимает маску.Всё в этом жесте — как выстрел.

— Мы сделали всё возможное… Слишком много крови. Внутренние органы… Я… мне очень жаль.Её больше нет.

Тишина.

Шедоу смотрел на него. Просто смотрел. Не издавая ни звука. Он не упал, не заорал, не вцепился в халат.

Он просто кивнул. Медленно.

Повернулся и ушёл. В коридор. На улицу. В ночь.

И только потом… когда всё стихло… он достал телефон. Пальцы тряслись. Он долго смотрел на экран.

Нажал на контакт.Сильвер.— Алло? — раздался голос.

Долгая пауза.И только потом тихо, хрипло:

— Приезжай, по адресу который я скину. — и тут же повесил трубку.

Тишина в приёмной была слишком громкой.

Двери открылись резко, с порывом ветра и запахом дождя. Вошли Сильвер и Блейз — его девушка и оба насквозь промокшие. Сильвер вглядывался вперёд, уже зная, что что-то не так. Но ещё не зная что. Блейз молчала, прижимаясь ближе к нему — её лицо выражало тревогу, но голос она оставила за дверью.

Они увидели его.

Шедоу.

Он сидел в углу.  Лицо бледное, одежда испачкана кровью, глаза пустые, а руки дрожали.

— Шедоу… — осторожно сказал Сильвер.

Тот не ответил сразу. Просто моргнул.

— Она мертва — сказал он это спокойно.

Блейз прикрыла рот рукой.

Сильвер побледнел. Его рука сжалась в кулак, но не от злости — от невозможности поверить. Он сделал шаг ближе и опустился на корточки рядом.

— Кто?

— Клон… тварь… — Шедоу выдавливал слова через стиснутые зубы. — Я нашёл только тело. Кровь. Лес. Всё кончено.Он замолчал. Слёзы подступали к глазам, но он сжал челюсть. Его лицо оставалось каменным, но внутри всё кричало. И Блейз, увидев это, впервые испугалась не за кого-то, а за него. Шедоу, который всегда был хладнокровным, уверенным, непрошибаемым — теперь был мёртв внутри.

— Ты сделал всё, что мог… — прошептал Сильвер.

— Недостаточно.

Пауза.

— Я потерял её ещё тогда когда дал ей уйти от меня.

Они стояли под дождём. Шедоу вышел первым, молча. Сильвер и Блейз — за ним.

Гроза гремела вдали, небо рыдало вместо тех, кто не умел.

На подъездной дорожке к моргу подъехал чёрный микроавтобус с серебристой надписью груз-200. Два человека в чёрном вышли, открыли задние двери. Каталка с телом Скарлетт, укрытым плотным серым покрывалом, покоилась между ними. Тихо. Спокойно. Слишком спокойно.

Шедоу не шевелился. Он только смотрел.И когда микроавтобус начал медленно уезжать, растворяясь в дождливом мареве, он выдохнул последнее, что мог:

— Прощай… ведьма.

И впервые за всю свою жизнь он почувствовал — теперь он действительно один.