Социопатия

Эсма

Я просыпаюсь в знакомой комнате.Снова.Снова этот сладкий ад.

Оглядываюсь в поисках Стаса — и едва не вскрикиваю, когда замечаю его рядом. Не то чтобы я не привыкла к этому, просто... не ожидала. В такое время он обычно не встаёт.

— Чего орёшь... чёрт, как башка раскалывается, — он мычит, явно с похмелья.— Ты давно проснулся?— Нет. Только что.— Голодная? — он смотрит исподлобья.— Не очень. Почему я снова у тебя?

Я ничего не помню после того, как пришла в беседку.А дальше — пустота.Наверное, просто уснула. Неудивительно: я не спала почти трое суток. Эти кошмары... они мучают меня каждую ночь.

— Поспи ещё пару раз на холодных лавочках — и встретишься со своим создателем, — усмехается он. — Если, конечно, я сам ещё не стал для тебя Богом.

Как же хочется отвесить ему пощёчину.

— Я просто не спала, — тихо отвечаю. — Видимо, отключилась.— Что ты вообще делала ночью на улице, да ещё и раздетая?— Тебя это не должно волновать, Брайт.— Ты умрёшь только от моих рук, Эсма.

Эти слова режут, как ток. Я не знаю — он шутит или говорит серьёзно.В прошлую нашу встречу всё закончилось плохо.С тех пор я уже пять раз ходила к доктору Маршу.

— Выпей таблетки, — его голос становится тише. — Я прикажу принести нам чай.— Я себя хорошо чувствую.— Это был не вопрос.

Минут через пятнадцать нам приносят чай. Мы усаживаемся в кресла, делаем первые глотки — тихо, будто каждый думает о своём.

— Стас...— Что, моя Лилит? — я хочу задать ему вопросы, но не нахожу в себе смелости. Между нами что-то странное, непонятное. Химия, которую невозможно объяснить.— Ты ответишь мне на вопросы? — в моём голосе слышится неуверенность, но, может, это к лучшему. Стас любит подобные игры.— Смотря, какие ответы ты хочешь получить.— Почему ты ненавидишь меня? Я не верю, что всё просто так. Люди не могут ненавидеть без причины.

Он на секунду задумывается, потом холодно отвечает:— Почему тебя это всерьёз начало волновать только сейчас?

Стас ставит чашку на столик и пристально смотрит на меня.

— Я не хочу портить тебе жизнь. И не хочу, чтобы ты портил мою.— Ты мне её не портишь, — тихо говорит он.— Хорошо. А как ты думаешь, ты портишь мою? — я тоже ставлю чашку.— Сказать правду?— Конечно.— Мне плевать, Эсма...

После этих слов мне становится не по себе. За что я заслужила такое отношение?

— Не думай об этом. Ты хочешь домой ?Этот вопрос застал меня врасплох — я даже не сразу поняла, что он обращён ко мне.— Я? — голос дрогнул от неожиданности.— А кто же ещё?— Хочу.— Иди. Вечером заеду за тобой. Только попробуй не выйти.

Слова звучат больше как угроза. Я принимаю предложение кивком и ухожу.Весь день провожу в «Лабиринте», пытаясь выжать из себя хоть немного музыки, но кажется, любовь к роялю потухла, как спичка. Не понимаю, что со мной. Доктор Марш говорит, что это реакция организма на стресс — и, наверное, он прав. Последний месяц выжег меня изнутри.На часах шесть. Стас не сказал, во сколько приедет, но я решаю не ждать, а написать ему в Instagram — единственная сеть, где он хоть иногда появляется.

Esma: Эм, во сколько ты заедешь за мной?Ответ приходит почти сразу.DD: Полчаса — и буду.DD: И одень что-нибудь сексуальное, моя Лилит.

К этому имени я уже привыкла — всё же лучше, чем «холодная». А вот с «сексуальным» у меня проблемы. Почему я вообще должна слушаться его? Отгоняю мысли и швыряю телефон на кровать.Открываю шкаф. Среди одежды взгляд цепляется за чёрное атласное платье. Последний раз я надевала его на похороны бабушки. Иронично — возможно, надену и на свои. Оно короткое, но закрывает всё, что нужно.Я быстро надеваю платье, золотые кольца, немного блеска на губы. В зеркало вижу цепочку с крестиком — подарок Стаса. Пальцы машинально крутят кулон. Каблуки — невысокие, чёрные, лаковые. Если придётся бежать — просто сниму их. Мысль о побеге пробирает до мурашек.

Я открываю сейф и выбираю то, что можно спрятать под чулками.Beretta 92.Засовываю пистолет в кобуру, ещё раз оцениваю себя в зеркале.Резкий сигнал машины заставляет вздрогнуть. В окне — Стас, облокотившийся на свой «Гелик». Я хватаю сумочку и выхожу — не хочу, чтобы он потом размазывал яд по моим губам.Подхожу к машине, он открывает дверь.— Ты сегодня прекрасно выглядишь, — слова даются ему с усилием.— Спасибо.

Мы приехали в какой-то парк, звуки разрывающихся от смеха детей, их родители сидят на лавочках, пьют кофе и о чём-то болтают. Чуть дальше виднеется колесо обозрения — всё такое яркое.

– Тебе нравится? – спрашивает меня Стас.– Что это всё значит? – естественно, я не доверяю ему после всего, что было между нами. Его манипуляции выжали из меня жизнь.– Решил, что тебе нужен отдых.– Я в порядке. – Он какое-то время смотрит на меня, словно заворожённый. А потом тянет к колесу обозрения. Стас расталкивает толпу и берёт билеты почти без очереди. Меня поражает его наглость.– Тебе страшно? – он смотрит с ехидной улыбкой. Ему нравится моя слабость. Но мне не страшно — я не боюсь высоты, а даже наоборот.– Нет, – коротко отвечаю я и поднимаю взгляд вверх. Оно такое огромное, величественное.

А рядом со мной — мой личный ад, социопат, который жаждет свести счёты со мной. Его игры мне непонятны, но мне и не нужно их понимать. Скоро все узнают, что я задумала.