5. Черный костюм

К середине сентября Вашингтон окончательно перешёл в осенний режим: вечера стали холодными, листья на деревьях вдоль Kennedy Street пожелтели и начали осыпаться, а по утрам изо рта шёл пар. Бен Джексон уже не помнил, когда спал больше четырёх часов подряд. Его глаза покраснели, под ними залегли тёмные круги, а кожа приобрела сероватый оттенок, будто он неделями не выходил на свет. Он говорил себе, что это от недосыпа и стресса. Но внутри знал правду: страх начал въедаться в него, как мясной сок в белый фартук Феликса.Он почти перестал ходить в «Brown's» по вечерам. Только утром - быстро, на кофе и омлет, чтобы увидеть Джона Дэвиса. Джон по-прежнему приходил ровно в 7:32, ел медленно, смотрел в окно, иногда бросал на Бена тот самый взгляд - пустой, но цепкий. Бен больше не подходил к нему. Не спрашивал. Просто наблюдал. Ждал, когда Джон сделает ошибку.Но Джон не делал ошибок.Феликс тоже вёл себя идеально: улыбался, готовил, подливал кофе, спрашивал «как дела, детектив?». Мясо оставалось безупречным. Никаких новых странных привкусов. Никаких подозрительных лужиц в переулке. Всё тихо. Слишком тихо.Бен начал думать, что сошёл с ума. Может, Джон просто странный сосед. Может, Феликс просто гениальный повар. Может, убийца давно уехал из района, а он, Бен, гоняется за призраками.Но в пятницу, 18 сентября, всё изменилось.В тот день Бен решил сменить тактику. Он не пошёл в ресторан утром. Вместо этого припарковал машину в двух кварталах, на тихой улочке за церковью, и стал ждать. Часы показывали 19:15. Он знал расписание Джона лучше, чем своё собственное: по пятницам Джон иногда задерживался в «Brown's» до 20:00-20:30, заказывал кофе на вынос и шёл домой пешком через переулок на 9-ю улицу. Бен решил проследить за ним весь путь. Без приближения. Просто увидеть, куда он идёт после ресторана. Может, у Джона есть тайное место. Может, подвал. Может, что-то, что объяснит ночные прогулки и нож в кармане.Он сидел в машине с выключенными фарами, пил остывший кофе из термоса и смотрел на вход в «Brown's» через бинокль.В 19:45 Джон вышел.Но он вышел не один.Рядом с ним шёл мужчина в чёрном костюме - строгий, однобортный, с узким галстуком. Шляпа с полями, низко надвинутой на глаза. Перчатки на руках. Обувь блестела даже в свете уличных фонарей. Бен нахмурился. Никто в Петворте не ходил в таком виде. Это был не местный. Это был кто-то... посторонний.Джон и мужчина в чёрном пошли по Kennedy Street на север. Разговаривали тихо. Джон шёл чуть впереди, мужчина - сзади, на полшага. Бен завёл двигатель, медленно поехал следом, держа дистанцию.Они свернули в переулок за старым складом - тот самый, где когда-то нашли браслет Марии Эрнандес. Переулок был узким, плохо освещённым, с мусорными баками и граффити на стенах. Бен заглушил мотор, вышел из машины и пошёл пешком, прижимаясь к стенам.Он слышал их голоса - приглушённые, но отчётливые.- ...ты слишком много знаешь, - говорил мужчина в чёрном. Голос низкий, спокойный, с лёгким акцентом - может, южным, может, просто усталым.- Я ничего не говорил, - отвечал Джон. В его голосе впервые за всё время появилась дрожь. - Я просто наблюдал.- Наблюдение - это уже слишком.Бен замер за углом. Сердце колотилось так сильно, что казалось, его услышат.Он осторожно выглянул.Они стояли посреди переулка, под единственным работающим фонарём. Джон спиной к Бену, мужчина в чёрном - лицом. Шляпа отбрасывала тень на половину лица, но Бен видел: подбородок гладко выбрит, губы тонкие, сжатые в линию.Мужчина в чёрном медленно достал из внутреннего кармана пиджака что-то длинное, завёрнутое в ткань. Развернул. Блеснуло лезвие - не складной нож, как у Джона, а что-то большее. Профессиональный тесак. С широким клинком, чуть изогнутым.Джон отступил на шаг.- Подождите... я могу...Мужчина в чёрном не дал ему договорить.Движение было быстрым, точным, почти красивым - как у мясника, который годами отрабатывает один и тот же удар.Тесак вошёл Джону под подбородок, снизу вверх. Прошёл сквозь мягкие ткани, вышел через затылок. Кровь брызнула фонтаном - чёрная в свете фонаря. Джон даже не успел вскрикнуть. Только короткий хрип. Ноги подкосились. Тело осело на асфальт, как сломанная кукла.Мужчина в чёрном стоял неподвижно секунду. Потом наклонился, вытер лезвие о полы пиджака Джона. Завернул тесак обратно в ткань. Сунул в карман.Потом поднял голову.Бен отпрянул за угол. Прижался к стене. Дыхание стало рваным, громким. Он зажал рот рукой.Шаги.Медленные. Размеренные.Мужчина в чёрном прошёл мимо, не глядя по сторонам. Костюм идеально сидит, ни капли крови на ткани - видимо, брызги попали только на перчатки и лезвие. Шляпа низко. Лица не видно.Он свернул за угол и исчез в направлении Kennedy Street.Бен ждал минуту. Две. Три.Потом вышел в переулок.Джон лежал лицом вверх. Глаза открыты, зрачки расширены. Из-под подбородка - огромная лужа крови, уже растекающаяся по трещинам асфальта. Рот приоткрыт, будто он хотел что-то сказать в последнюю секунду.Бен опустился на колени. Проверил пульс. Ничего.Он достал телефон. Набрал 911. Голос дрожал.- Убийство. Переулок за складом на Kennedy и 9-й. Мужчина, ножевой удар. Срочно.Он отключился. Посмотрел вокруг.Никого.Только запах крови - густой, металлический, знакомый.Он встал. Отошёл назад. Посмотрел на тело Джона ещё раз.И вдруг понял.Это не Феликс.Феликс никогда не носил костюм. Феликс всегда в фартуке. Феликс не выходил из ресторана в такое время - он закрывался в 22:00 и поднимался наверх спать.Это был кто-то другой.Но кто?Бен вернулся к машине. Сел. Руки тряслись так, что он не сразу попал ключом в замок зажигания.Он поехал прямо в «Brown's».Ресторан был уже закрыт. Свет в зале погашен. Но в кухне горел свет - тусклый, жёлтый, через маленькое окошко чёрного хода.Бен подошёл к двери. Постучал.Тишина.Постучал сильнее.Дверь открылась.Феликс стоял на пороге в своём белом фартуке. На руках - резиновые перчатки для мытья посуды. Волосы чуть растрёпаны. Улыбка - та же, мягкая.- Детектив? Поздно. Уже закрылись.Бен смотрел на него. На фартук. На руки. На лицо.- Ты сегодня выходил?Феликс нахмурился.- Нет. Мыли посуду. Почему?- Просто так.Бен развернулся и ушёл.Он не сказал про Джона. Не смог. Ещё не время.Он поехал домой.Всю ночь он не спал. Сидел на кухне с включённым светом, пил виски из горла и смотрел в окно.В 3:14 он услышал скрежет.Опять.Он встал. Подошёл к окну.На стекле - новая царапина. Теперь их три. Они складывались в слово.Нет. Не слово.Буквы.JOHNБен отшатнулся.Потом рассмеялся. Коротко, истерично.Джон мёртв.А кто-то всё равно царапает его окно.Он схватил телефон. Набрал номер капитана Рамиреса.- Капитан, это Джексон. Ещё одно убийство. Джон Дэвис. Переулок на 9-й. Я был там. Видел убийцу.Пауза.- Ты видел лицо?Бен закрыл глаза.- Нет. Чёрный костюм. Шляпа. Перчатки. Лица не разглядел.Рамирес вздохнул.- Приезжай в участок. Сейчас.Бен приехал через двадцать минут.Тело уже увезли. Переулок оцеплен. Техники работали под яркими лампами.Рамирес подошёл к нему.- Рассказывай всё.Бен рассказал. Про слежку. Про разговор. Про удар тесаком. Про то, как убийца ушёл спокойно, без паники.Рамирес слушал молча.- Ты уверен, что это не галлюцинация? Ты не спал нормально сколько? Неделю? Две?- Я видел это своими глазами.Рамирес кивнул.- Ладно. Мы проверим камеры. Но если лица нет... это будет сложно.Бен посмотрел на него.- Капитан... а если это кто-то из наших? Кто-то, кто знает, где нет камер?Рамирес нахмурился.- Ты о чём?Бен покачал головой.- Ни о чём. Пока.Он ушёл домой на рассвете.Когда солнце уже вставало, он зашёл в «Brown's» - просто пройти мимо. Дверь была открыта. Феликс расставлял стулья.- Детектив, - улыбнулся он. - Рано. Кофе?Бен вошёл.- Кофе. И... ты слышал про Джона?Феликс замер на секунду. Потом кивнул.- Да. Только что по радио. Ужасно. Он был... странный, но безобидный.Бен смотрел ему в глаза.- Ты его хорошо знал?- Как и всех постоянных. Он ел омлет. Пил кофе. Молчал.Феликс поставил кружку.- А ты... ты в порядке?Бен отпил.- Нет. Не в порядке.Феликс положил руку ему на плечо. Ладонь тёплая. Сильная.- Держись, детектив. Всё будет хорошо.Бен кивнул.Но когда он вышел на улицу, он посмотрел на свои руки.На ладонях остался лёгкий запах - не кофе.Запах крови.Он не знал, откуда он взялся.Но знал одно: убийца в чёрном костюме всё ещё где-то рядом.И он уже выбрал следующую миску.