глава 29

после того дня прошло три дня. для кого-то это было совсем немного. для пэйтона - целая вечность. мастерская снова стала тихой, даже слишком тихой. он больше не слышал её шагов, не слышал, как она открывает дверь, не видел её улыбку, когда она замечала очередную незаконченную картину. теперь всё это осталось только в памяти.

⸻в первый день он написал ей вечером.«ты дома?»

сообщение было доставлено, но ответа не последовало.

через несколько часов он написал ещё одно.«пожалуйста, позволь мне объяснить всё до конца.»

тишина.

на второй день он снова открыл их переписку. долго смотрел на экран, а потом написал:«я не заменял тебя.»

через минуту появилось уведомление. сообщение прочитано.

сердце забилось быстрее. он ждал. минута, две, пять, но ответ так и не появился.

пэйтон медленно заблокировал телефон. впервые за долгое время он почувствовал настоящее бессилие. никакие слова больше не помогали.

⸻софи больше не приходила. перед тем как уйти в тот день, она лишь потом написала ему:«сначала верни её, а потом дорисуешь кого угодно.»

после этого она исчезла.

а холст так и остался стоять посреди мастерской. пэйтон больше к нему не подходил. он накрыл его белой тканью. будто хотел сделать вид, что этой картины никогда не существовало.

⸻на третий день он снова попытался работать. сел перед новым листом. взял карандаш. провёл одну линию, потом вторую, через несколько секунд сжал лист и выбросил его. ничего не получалось. он не видел картину. перед глазами была только ливия. её взгляд, когда она поставила кофе на стол, её тихое:«я пришла слишком поздно.»

эти слова не переставали звучать в голове.

вечером он вышел на улицу. город постепенно погружался в сумерки. ноги сами привели его к дому, где жила ливия. он остановился на другой стороне дороги. в её окнах горел свет. значит, она дома. пэйтон долго смотрел наверх. он мог подняться, мог позвонить, мог постучать. но что, если она снова не захочет его видеть? эта мысль остановила его. он развернулся и ушёл.

⸻на следующий день всё повторилось. телефон молчал, мастерская молчала. даже дом казался непривычно пустым.

пэйтон всё чаще ловил себя на том, что машинально ставит вторую кружку, прежде чем понимает, что сегодня никто не придёт.

он тяжело выдыхал, убирал её обратно. и снова оставался один.

⸻вечером он открыл шкаф. тот самый, где лежал старый блокнот. достал его. несколько минут смотрел на рисунок четырёхлетней давности. потом тихо закрыл.

- если бы я рассказал раньше... - прошептал он самому себе.

но ответа, конечно, не было.

⸻телефон снова оказался в его руках. он написал ещё одно сообщение. совсем короткое.«я скучаю.»

он долго смотрел на экран, а потом удалил его. она и так получила слишком много слов. теперь ей были нужны поступки.

на улице уже совсем стемнело. пэйтон резко поднялся с дивана. взял ключи, надел куртку. сегодня он больше не собирался ждать. если она не отвечает, если не приходит. значит, он сам приедет к ней.

не для того, чтобы заставить её простить, не для того, чтобы оправдаться, а чтобы хотя бы убедиться, что с ней всё хорошо.

через несколько минут его машина уже остановилась возле её дома. пэйтон заглушил двигатель. несколько секунд сидел неподвижно, глядя на окна её квартиры. потом медленно вышел, поднялся по знакомым ступенькам. остановился перед дверью.

сердце билось так сильно, что ему казалось, будто этот звук слышен даже в подъезде.

он поднял руку.

и впервые за долгое время по-настоящему испугался того, что может услышать по ту сторону двери.