У края неба

На рассвете Хёнджин проснулся первым. Феликс всё ещё спал у него на груди, дыхание было едва заметным. Озеро за окном было гладким, как стекло. Солнце медленно поднималось над горизонтом, окрашивая небо в розовое, и Хёнджин подумал, что это — самый красивый восход в его жизни.

Он не хотел двигаться. Не хотел дышать громко. Хотел оставить этот момент нетронутым — как фотографию, которую никогда не сотрёт время.

Но дыхание Феликса становилось реже. Тише. И в какой-то момент — исчезло совсем.

Хёнджин не закричал. Он не заплакал. Он просто продолжал лежать, как будто всё ещё слышал сердце под своей рукой.

— Ты обещал, что не уйдёшь первым, — прошептал он. — И всё равно ушёл красиво, как всегда.

Он не знал, сколько пролежал рядом. Может, час. Может, день. Но когда встал — он понял: он не поедет обратно.

Он достал из рюкзака упаковку таблеток, которые взял заранее. Не потому что хотел умереть. А потому что не хотел жить без.

Положил голову рядом с его. Вдохнул. Закрыл глаза.

«Я не боюсь смерти. Я боюсь жить, зная, что тебя больше нет.

Феликс, я иду.»