Письмо

Здравствуй, Алиса. Пишу тебе из апреля.Мои соседи - большие фанаты дрели.Вчера почитал газету... Они смотрелипочти минуту. И стали намного тише.По телеку все орут о большом, высоком.Слушал о нас. Давился кофейным соком.Пулю загнать бы, прямо туда, в висок им...Я, к несчастью, очень от них завишу.

Тут я не делаю шляп, - их уже не носят.Тут я не сумасшедший, а просто осень.Не пью никакого чая. Сплошное prozit.Садовая соня в сахарнице живёт.Прочие наши как-то поразбежались.Король с Королевой здорово издержались,Карты-гвардейцы долго еще сражались,справился только опытный банкомёт.

Мартовский заяц сидит у себя, в марте.Помешан. Теперь - на типа-винтажном артепрошлого века, ну да, при его-то фарте...Впрочем, и это дело довольно зыбко.Кот заходил недавно. Принес чаю.Правда, не весь, и я его понимаю.Чешик еще подержится. Но отчаян,осталась одна приклеенная улыбка.

Кролик прижился в цирке. Ушами машет.Гусеница - содержит притон, и дажевсе говорят, чего-то свое бодяжит.В общем, блекджек и шлюхи. Еще стихи.Птица До-до пропала. Уже искалиповсюду, - горизонтали и вертикали,диагонали обшарили, но снискалиТолько угрюмое авторское "хи-хи".

Знаешь, Алиса... Я по тебе скучаю.Письма пишу. Ответа не получаю.Чаю не пью - ну да, он остался чаем,только его не хочется. Даже чай.

Ты, наверное, выросла. Очень мило.Ты о нас забыла? И разлюбила?

Это письмо - последнее. Нет чернил, аесли ты не вернешься, то все...

Прощай.

------Шляпник