13 ноября 1985

СЛУШАЯ МУЗЫКУ ЛЕСА

В деревьях, наверно, сокрыта душа.Растёт вмести с ними, меняетсяИ в каждом листочке таится.То память о прошлом, одним им знакомом,Ещё бы, никто их не слышит,Не хочет подумать, что могутДеревья всё видеть и вечноДрожать на ветру, потому чтоСказать порываются нечто.

Пытались шепнуть они тихоВ ладони, что к ним прикасались,Разверзлись уста в её теле,И губы вторые раскрылись.Не верит никто.Ну а еслиВдруг дерево всё-таки правоИ что-то не то происходит?Про грусть свою дерево шепчет:О, сколько ночей оно знало!По-моему, люди должны быВ глухую чащобу проникнутьИ слушать там музыку лесаИ листьев живых голоса.Разглядывать пёструю картуИз тысяч следов или пятен,И каждый тогда убедится,Что листья похожи на слезы,Что хвои узор не случаен,Что тайная есть в нём тропинка:Ступи на неё и увидишьТого, кто заставил раскрытьсяМои вторые уста.

Уже поздно, и вечером он явился мне. О той Лоре Палмер говорила Маргарет? Не уверена.