Бесит

23 апреля 2026, 19:25

Она уходит.

Просто.

Разворачивается —

и уходит.

Без слов.

Без взгляда назад.

И это—

хуже всего.

Драко стоит.

Секунда.

Две.

Смотрит в пустоту перед собой.

Будто она всё ещё там.

И потом—

резко.

Он пинает ближайший стол.

Глухой удар.

Бокалы падают.

Разбиваются.

— Блять.

тихо.

Сквозь зубы.

Он проводит рукой по волосам.

Дышит тяжело.

— Блять...

уже громче.

Его бесит.

Всё.

Он хватает первый попавшийся бокал —

швыряет в стену.

Стекло разлетается.

— Да какого хера...

Он смеётся.

Криво.

Зло.

Его бесит она.

То, как она смотрит.

То, как молчит.

То, что уходит.

Его бесит он сам.

Что стоит тут.

Что думает о ней.

Что хочет—

снова.

Он сжимает челюсть.

— Это неправильно.

шёпотом

И в ту же секунду —

— Плевать.

резче

Он бьёт кулаком по стене.

Раз.

Второй.

— Плевать.

Но не плевать.

Совсем.

Потому что его тянет.

Жёстко.

Сильно.

Как будто это уже не он решает.

— Да что за...

Он отталкивается от стены.

Начинает ходить.

Туда.

Обратно.

— Кайден...

усмехается

— заебал.

Он сжимает кулаки.

— Вечно рядом.

— Вечно с ней.

Его бесит, что они вместе.

Бесит, как он на неё смотрит.

Бесит, что она позволяет.

— Да иди ты...

шипит

Ему хочется—

влезть.

Разрушить.

Испортить.

Чтобы она—

смотрела только на него.

Он замирает.

Осознаёт.

— Блять...

тихо.

Его бесит это.

Само это желание.

Что ему нужно цепляться.

Специально.

Говорить гадости.

Давить.

Только чтобы—

она ответила.

Посмотрела.

Сказала хоть что-то.

Он усмехается.

Горько.

— Жалко.

Пауза.

— Какой же я жалкий.

Он закрывает глаза.

На секунду.

Но вместо темноты—

её лицо.

Глаза.

Большие.

Живые.

Смотрящие прямо.

Губы.

Чёрт.

Он резко открывает глаза.

— Да ну нахер.

Он проводит рукой по лицу.

— Обычная.

— Просто гриффиндорка.

— Просто...

Он замолкает.

Потому что сам себе не верит.

— Тогда какого...

тихо

Почему именно она.

Почему не кто-то другой.

Почему не любая другая.

Почему именно—

она.

Он снова бьёт по столу.

Сильнее.

— Да бесит.

Резко.

— Всё бесит.

Он тяжело выдыхает.

Садится обратно.

На пол.

Голова назад.

Глаза в потолок.

Тишина.

Только музыка где-то далеко.

И одна мысль.

Слишком громкая.

— Хочу её.

Он усмехается.

Глухо.

— Ненавижу.

Пауза.

— Но хочу.

И это —

самое худшее.

Пока нет комментариев. Авторизуйтесь, чтобы оставить свой отзыв первым!