Глава 6

Первое место в олимпиаде я, конечно, не заняла, но поделила второе с парнем из другой школы.

- Поздравляю!!!! Второе место!!! - Марк кажется был счастлив. Он явно был более доволен этой новостью, чем я. Во-первых второе место - это не первое, поэтому моя гордыня не испытывала такого ликования, а во-вторых сама олимпиада для меня не была важна, поэтому и вкус победы не так важен. Но похоже победа важна для школы, моя школа не часто занимает место в первой тройке в каких-либо мероприятиях, тем более научных.

- Спасибо, - я улыбнулась и пользуясь моментом я добавила, - это нужно отпраздновать.

- Как? - он посмотрел на меня удивленно, но было видно, что мужчина смакует это предложение.

- Поехали к тебе? - прежде я не была в его квартире. Мне, кажется, по месту, где человек живет, где спит и ест, где он отдыхает от навязчивых и тяжелых будней можно прочитать его как открытую книгу. Можно понять кто он и что из себя представляет просто заглянув в его покои.

- Ко мне? - он уже не смаковал мою задумку, а словно был напуган от этой идеи. Как жених напуган и взволнован перед тем как познакомит невесту с родителями.

- А что такого? - в глубине себя я знала ответ, но не задать его было бы глупо.

- Я всё не могу привыкнуть. Это не правильно.

- Давать задний ход уже поздно, - да, ответ был тем самым, который я ожидала, но он не влиял на решение ни сколько.

Мы приехали к нему. Обычное съемное жилье холостяка. Кухонный уголок, спальное место и гостиная - всё это находилось в одной комнате. У стены, в углу, красовалась кровать полутороспальная, напротив висел небольшой телевизор, а под ним журнальный столик. Справа, в выемке  холодильник, микроволновка, плита и раковина с тумбочкой. Над тумбочкой шкафчик, как подогнётся во всех планировках кухонного инвентаря.

Я присела на край кровати, как и положено гостье - скромно, и вглядывалась в полумрак, что отражался в окне. Мне нравилась улица, вид которой открывался из его студии. Хотя это ещё спорный вопрос: действительности ли мне нравилась улица или же мне нравилась картинка с ее изображением? Это был не самый благополучный район, если говорить прямо - бедный. Фасады домов крошились на тротуар, как печенье, а там где стены могли показаться «свежими», были исписаны граффити (очень красивыми, на мой взгляд). На изучение одних только рисунков можно потратить полдня. На углу возле дороги стояли худощавые парни и «потерянные» девушки, ребята были молодыми, но весь их вид старил их лет на десять, прожжённые презрением к себе и восхищением к рядом стоящим, они курили косячки, будто содержимое в них решит все их проблемы. Иллюзия забвения. Но всё же замечалось мне в этом что-то притягательное. Что-то..

- Куда смотришь? - Марк наглым образом вырвал меня из размышлений о судьбе этих людей и этой природы жизни.

- Ты смотрел когда-нибудь в своё окно? - своё внимание я переключала постепенно, все ещё смотря куда-то вдаль, но теперь я вернулась в общество своего бывшего учителя.

- Ну да.. наверное, - мой вопрос заставал его врасплох, ему было неуютно от такой отстранённости, да и вообще, мой вопрос казался ему неуместным. Возможно, мои вопросы были так неуместны, как и мое присутствие здесь.

- И что там? - теперь внимание было сосредоточено на Марка, голос внутри меня твердил, что ответ на этот вопрос раскроет все карты о нем. Лицо мистера Хью изображало больше недоумение, чем интерес. Глаза бегали от меня к окну и обратно, казалось, когда он глядел на меня, он пытался понять, прочесть ответ, который мне бы хотелось услышать. Он как ребёнок на олимпиаде думает, что здесь есть правильный ответ и боится совершить ошибку. Но ошибки не критичны, они же способствуют росту, зачем же их так бояться? Я молчала, давая время на то, чтобы собраться с мыслями, но, видимо, в его голове колом встал немой вопрос, к чему это я? И, наконец, молодой человек сказал честно, не пытаясь меня впечатлить, а так как он думал на самом деле.

- Ээ.. улица... - и вот он - немой вопрос. В глазах читалось: «Я правильно сказал?» Конечно, правильно, мистер Хьюстон.

Это был последний раз, когда мы виделись. Я убедилась, что Марк был как и остальные люди. Он ничего не замечал вокруг, даже когда возвращался домой. Марк Хьюстон жил на автопилоте, как и многие в этом мире. Он не задавался вопросами «почему?», «как?», «зачем?», для него существовал лишь вопрос «что?». Что я съем на ужин? Что подготовить к следующей лекции? Что надеть, выходя из дома? Что подумают люди? И все в том же духе. Возможно, он даже не смог бы описать свою квартиру, такой какой она была на самом деле. Его глаза были открыты, но сознание спало, и даже не думало просыпаться.