Чжухон/Т.И

Так больше не могло продолжаться. У каждой истории должен быть конец, а ты, надеясь на лучшее, каждую поставленную точку превращала в запятую. Ворох исписанных листов, сломанных ручек и карандашей — всего этого было недостаточно. Переписывая сотни раз один и тот же текст, ты ломала собственную «Вселенную» ради того, чтобы он поменял своё решение.

И всё же он ушёл. Собрал чемодан, погасил свет и вышел в ночную тишину, оставив ключи в почтовом ящике. — Даже не попрощался, — прошепчешь ты и выйдешь на балкон, надеясь хотя бы разглядеть знакомый силуэт в свете фонарей, но сколько ни старалась, не находила его.

В душе ещё теплилась надежда, что Чжухон передумает и вернётся, как делал это всегда. Шло время, ты всё ждала, выбирала слова, которыми встретишь его. Представляла, как он попросит прощения и обнимет, а ты сделаешь вид, словно сильно обижена и даже не ждала его, пока внутри тебя будет плакать от счастья маленькая девочка и рваться обнять этого заблудившегося мальчишку в ответ.

Но книга заканчивалась. Оставались последние страницы, а твоя героиня так и продолжала вглядываться в темноту, хотя и смогла понять, что тот парень не герой её романа. Наконец, точка поставлена.

— Я надеялся, что они всё же будут счастливы, — вздохнул редактор, подписывая распоряжение на публикацию. — Я тоже, — честно призналась ты, — но они ничего не делали для этого. Просто ждали, что счастье упадёт на них нечаянно с неба. Не глупо ли?

Редактор ничего не ответил. Лишь поставил многоточие, мысленно собирая чемодан, чтобы снова вернуться домой.