Эпилог

Прошло пять лет.Сеул по-прежнему жил в своём ритме — быстрые шаги, звон трамваев, шум улиц, запах кофе и дождя.Ты уже привыкла к этому городу.Он стал частью тебя, но иногда, в самые тихие утра, тебе всё ещё снился тот пирс — старый, деревянный, с отражением заката на воде.

Ты сидела в маленькой студии, где теперь работала.На стенах — твои картины, на полке — книги, а в углу стоял старый фотоаппарат, тот самый, что когда-то был у Минхо.Он подарил его тебе два года назад, сказав:

> «Теперь твоя очередь ловить настоящие моменты.»

Ты улыбнулась, вспомнив, как он это сказал, — с той же мягкой усмешкой, будто не фотограф, а просто человек, который умеет видеть мир чуть глубже других.

За окном моросил дождь.Ты встала, открыла окно и вдохнула воздух — влажный, свежий, с запахом весны.Вдалеке послышались шаги по лестнице.Через минуту дверь тихо открылась.

— Опять рисуешь дождь? — раздался знакомый голос.Ты обернулась.Минхо стоял в дверях, в промокшей куртке и с той же камерой на шее.Он всё ещё снимал — теперь для журналов, выставок, а иногда просто для себя.

— А ты всё ещё снимаешь людей под дождём? — спросила ты, улыбаясь.Он подошёл ближе, глядя на твои картины.— Да. Но теперь среди них всегда есть одна девушка.

Ты покачала головой, притворно вздохнув.— Какая же?— Та, что когда-то сказала: «Если бабушка отпустит — я приду на озеро».

Ты рассмеялась, и в этот момент всё будто вернулось на круги своя:тот дождь, то лето, тот первый взгляд.Только теперь вы были другими — взрослее, спокойнее, но с тем же ощущением тепла, которое не исчезло.

Минхо обнял тебя сзади, положив подбородок тебе на плечо.— Знаешь, — тихо сказал он, — я всё ещё думаю, что дождь делает людей настоящими.Ты улыбнулась, глядя на капли за окном.— Наверное, поэтому мы всегда возвращаемся к нему.

И за окном снова пошёл дождь — тихий, весенний, похожий на тот самый, с которого всё началось.Только теперь это был не конец лета, а начало чего-то нового.