−•• ••− −−−− • •−− −• −•−− •−−− •••• −−− •−•• −−− −••

Одинокие дворы заметены сахарной пудрой, которая продолжает всё засыпать, блестя в свете холодных, одиноких фонарей. Одиночество и холод правят улицами небольшого, русского городка. Приблизительно два часа ночи, все уже давно спят, и лишь в некоторых панельках находятся окна, в которых горит холодный свет. Город опустел, словно никого нигде нет. Словно кроме улицы в трёх фонарях и холодной квартиры ничего больше нет.

В мозолистых руках горячая кружка с кофе, испускающая приятный и душистый аромат кофе и пар, который тянется к потолку, но растворяется, не достигая своей цели... Погибая, по пути к ней, но не сдаваясь и продолжая отчаянные попытки, которые всё равно потерпят крах. Старая кухня с кафельной плиткой рядом с гарнитуром и мусоркой под раковиной поглощена тьмой... Лишь небольшой свет через тюль освещает мрачную кухню и человека в ней. Где-то сзади бурчит холодильник, тягуче капает вода с крана, разбиваясь о металлическое дно и тикают часы.... Так тихо и шумно одновременно....

Заснеженный двор, по которому ещё днём носились дети - стоял одинокий и грустил, ожидая следующего дня с надеждой, что всё будет хорошо и всё будет как раньше... Но повсюду обман... Холодные, высокие фонари имитируют солнце, давая ложную надежду на хорошее, но при этом закаляя на будущее. Деревья, покрытые инеем, ждали часа, чтобы оттаять и почувствовать тепло зимнего солнца, ожидая лета. Каждый чего-то ждёт, желая получить это побыстрее. 

Окно, словно телевизор, показывал застывшую картинку, нагонявшую холод и тоску. Одиночество повсюду и все холодны, чёрствы и лживы... Даже кружка с кофе может нанести вред, что уж тут говорить о людях и их тараканах в головах. У всего есть двойное дно. Подыши ты на окно, и на запотевшем месте нарисуй счастливую рожицу.... Через мгновенье эта рожица заплачет. Не всё так просто, как кажется на первый взгляд. Тёплая кровать - стимул не идти куда-то, что подставляет тебя.... Закрытая дверь и тонкие стены -отгораживают тебя от людей, но при этом создают имитацию того, что люди рядом. Кто сказал, что всё, что мы не видим - на месте? Если оно пропадает в небытие? Растворяется и превращается в снег, оседая на пустых качелях и старых авто... А как только взор усталых глаз смотрит назад, всё возвращается на круги своя, но пропадает в другом месте. У всего есть двойное дно и всё не так уж и просто. А если скрип половиц в холодном, тёмном коридоре - остатки прошлого? Чей-то сделанный шаг, который вмешивается в нашу жизнь, как и одна реальность вмешивается в другую, перемешиваясь.... Списывая всё на случайность - мы туманим разум, но списывая всё на мистику - представляем себя сумасшедшим. У всего есть двойное дно и не всё так просто. 

Смысл этих ночных, бессонных мыслей, которые появляются при виде заснеженных панелек и дворов? Всё равно, как только тело окажется на кровати, на утро всё забудется... Но под ночь вернётся, вешая покрытое снегом пальто и шляпу на скрипучую вешалку в том же коридоре. Всё взаимосвязано.... Скажи одно - произойдёт другое, не скажи ничего - падёт всё. Бессмысленные предложения тоже много чего могут поменять... Могут что-то рассказать, но мозг пытается всё отрицать. Пронизанный холодом, ты не замечаешь, что все эти фразы связанны не только с человеком у холодного окна на кухне, но и с тобой... А если всё эта имитация чего-то нормально? Нормального текста? Фактически, ты сейчас всё достраиваешь сам, пытаясь найти смысл... Но есть ли он? Есть ли смысл в деланьи чего-то каждый день? Делать зарядку, чистить зубы, завтракать и идти на работу... Приходить домой и вновь кровать... Всё по новому, но по старому сюжету... Но при этом всё закончится одним концом... Тьмой и холодом. 

− −•−− −• • −−− −•• •• −• •• •−− ••• • −−•• •− •−− •• ••• •• − −• • − −−− •−•• −••− −•− −−− −−− − − • −••• •−•− 

Новогодние праздники, прошедшие неделю назад - разбавили холодную скуку. Всплеск красок и похмелье, которое приводит к холодной реальности... Серой и покрытой инеем, словно погибшей... Но есть она. Мимолётно виденье чего-то потустороннего и близкого одновременно. Хочется трогать и гладить.... Пить и утолять жажду... Смотреть до высыхания глаз, боясь сомкнуть их и потерять её в дверях, ведущих в грязный, потрёпанный временем подъезд. Лишиться её, боясь потерять навсегда и вновь принять холодную скуку, чем её тепло и нежные симфонии звуков. Лучше уж погибнуть в её объятиях, нежели чем в холодной, почти пустой квартире, в которой пролетело немного лет... В которой тоже кто-то был и жил, пока не завершил свой путь очевидным для всех концом. Её взгляды... Её касания... Её движения... Они пронизывают до костей, задевая нервы и даря приятные мурашки, вызывая тепло, которое даже не получаешь от чугунных батарей. Ели и быть там, то только с ней. Она - выход. Она. ОНА. Она драгоценность, за которой борется каждый. Она принадлежит тебе. Она рядом. Она всегда будет с тобой.

                                                                                −−− −• •−

Горячей кофе остывает и перестаёт дарить наслаждение. Виды фонарей и дворов наскучивают, надоедают и вызывают тошноту, но усталость не приходит. Кровать не манит к себе. Отталкивает. Заставляет наблюдать за тем, что происходит вокруг. Озарённая тёплым светом кухня ослепляет... Пластиковый выключатель заставляет выйти в коридор, шлёпая тапочками и нажать его под шум счетчика. Вешалки пусты и вокруг одиночество... Всё больше деталей заметно на прохладной кухне... Всё старое и дряхлое... Темнота оказывает услугу не только существам в ней, но и тебе, спасая от суровой реальности. Спасая от грязи и признаков чужих. Спасает от ненужных дел, которые имеют смысл только для других.... Грязные кастрюли... Они всё равно будут грязными в другой день. Плитка будет такая же после её отмытия... Нужно лишь подождать... Время любит играть. Время любит возвращать тебя к истокам, делая своеобразные круги ада. Возможно, кому-то это и по нраву, а возможно, кто-то уже встаёт на стул, натирая руки с верёвкой мылом. Грустно, не правда ли? Как ни крути, это она... Если не пришла - и смысла нет. Нет того, ради чего стоит глотать воздух и пить воду. Без неё и чувства отпадают... Горячая батарея становится холодной, как и окно с подоконником.

                                   •−−• •−• •• −− •• − −−− •−•−•− −−−• • −−• −−− −• • •−− •• −•• −• −−−

Примкнув опять к окну, дрожащие руки открывают форточку и впускают холод в комнату, отдаваясь ему. После руки берут сигареты и достают одну, подкуривая. Губы сжимают нужное место и после выпускают дым.... Вновь наступает странное чувство... Словно локти перестают чувствовать облупившуюся краску подоконника, а ноги тёплые тапочки. Наступает тишина, игнорируя звуки, которые недавно были. Одиночество нарушается чем-то подозрительно странным и интригующим... Чей-то взор пристально наблюдает за тобой, готовясь напасть. Откуда? Кто? Гарнитур? Холодильник? Вентиляция? Поглощенные тьмой соседские окна? Откуда этот взгляд... Ноги что-то касается... Оно рядом и видит тебя, выходя на контакт. После раздаётся тёплый, всем знакомый звук, а после что-то пушистое слегка обвивает холодную ногу. Даже вниз смотреть не стоит. Не стоит смотреть. Стоит лишь чувствовать. Не стоит убеждаться в том, что всё это - реально... Просто отдайся воли случая. Чувствуй только приятное. Игнорируй мусор на полу... Игнорируй завтрашние проблемы... Сейчас - есть сейчас. И завтра его не будет.

                            −−− −• •• •−•−•− •−− •• −•• •−•− −••• −−− •−•• −••− −−−− • • •−•−•− −−•• •− −−•− •• −−•− •− ••−                                                  − − − • −••• •−•− •••••• ••−•• − −−− −• • •• •••• •−− −−•• −−− •−• ••••••

Докуренная сигарета отправляется в раковину, падая на гору грязной посуды. Никогда не было так тошно от одиночества... Все улицы пусты и слышен лишь лёгкий ветер, да стук тёплого сердца. Если дальше, за тьмой, ничего нет? Когда солнце - ты чувствуешь её... А когда тьма, вновь теряешь... И так каждый раз. Бессмысленное повторение действия. Форточка с громким стуком захлопывается, из-за чего по телу проходит дрожь и дыхание перехватывает. Тревога от громких звуков. Когда привыкаешь к одиночеству - оно становится частью тебя, отрицая "её". 

Лампочка, которая держит на себе многое, уходит на временный покой. Скрипят половицы, говоря о том, что ты находишь контакт. Ты чувствуешь... Не только пол, но и кого-то ещё... Он смотрит из тьмы, ожидая. Держит в руках пальто со шляпой, готовясь повешать это на вешалку. Это прошлое? Вновь бессмыслица? 

Скрип кровати и приятное тепло... Глаза закрываются, а ноги прячутся вместе с телом под колючее одеяло. Интересно, это связано? Всё, что происходит.... Есть ли у всего какая-то связь? Война и мир связаны? Грусть и веселье? Обида и злость? Люди? На грудь запрыгивает маленький комочек, ложась и грея, тихо мурча. Наступает спокойствие... Может, всё таки попробовать перейти в следующий день? Попробовать рискнуть? Начать всё заново... Нет смысла останавливаться на одном, когда есть много возможностей.  

                     • −− ••− −• • −−− − −•− •−• −•−− •−− •− •−−− •••••• •••− •• •−− •• −••• • −−•• −• • −−• −−−

В дали, в коридоре, раздаётся мерзкий звонок телефона. Стало ясно! Она! Вновь скрип кровати и половиц... Стук по выключателю и ослепление светом. Холодный коридор не помеха! Ничего не помеха... Всё уже пройдено. Мерзкий и бьющий по ушам звонок прекращается поднятием трубки. Гул ветра, тресканье и раздаётся её голос.

- Спишь?

                 ••• •−− • − •••••• −−− −• •− •••••• − −••− −− −−− •−−− •••••• −−− −• •− •••••• −−− −•− •−• ••− •••− • −•                                                                                             ••••••

Дома окружены тьмой. Кажется, как будто кроме одного двора, окруженного панельками ничего и нет. Ничего и никого. Всё в снегу и погребено под ним... Деревья, фонари, машины, карусели, дома и провода. В окнах тьма и все спят до грядущего утра, надеясь на прекрасное... Лишь в одном окне зажигается свет, пока в остальных уже погас... Открытие форточки и чей-то силуэт... Кому-то не спиться в холодных сумраках? Хотя, всё равно свет погаснет на счастье тьме, окружающей пустующий двор, в котором остановилась жизнь... Кроме полупустой квартиры на пятом этаже, под номером тридцать. На самом деле, если понимать что к чему, то живой квартиры две... Две квартиры соединены проводами или чем-то особенным... Мозговыми проводами, которые знают, что происходит с друг-другом и что происходит друг у друга. Этого не стоит бояться. Это стоит принять и насладится. У всего есть второе дно и все не так просто.

•−−• −−− −•• −• −−− −−• •− −− •• ••• −• • −−• •••• •−• ••− ••• − •• − •••••• ••−• −−− −• •− •−• •• −−• −−− •−• •−•− − •−•−•− •− •−− ••• • •−− −−− −•− •−• ••− −−• •−− −−− − −••− −− • •••••• •−−• •−• −−− •−− −−− −•• •− •••••• −••• −•−− −−−• −−− −•− •••••• −•− −−− − • −• −−− −•− •••••• ••• −−−• • − −−−• •• −•− •••••• •••• −−− •−•• −−− −•• •••••• − • •−•• • −•− •••••• −−− −•• • •−•− •−•• −−− •••••• −− •• −− −−− •−•• • − −• −•−− •−−− •−− −−•• −−− •−• •• •• −−•• ••• −• • −−• •− •−−• −−− −•− •−• −•−− •−− •− •−•• −−− •••••• •−− ••• • •−− −−•• •− •• −− −−− ••• •−− •−•− −−•• •− −• −−− ••••••