Глава 3. Демиан Вэйс

от лица Демиана

Я не стал тем, кем меня планировали.Я стал тем, кем было проще выжить.

В моей семье не было тепла - только статус, правила и ожидания.

Мой брат всегда был тем, кого ставили в пример. Умный, собранный, правильный. Из тех людей, которые будто заранее знают, как должна выглядеть жизнь.

А я - ошибка в системе, которую никто не хотел исправлять, но и не мог полностью убрать.

Со мной не разговаривали - меня корректировали.

Со временем я понял простую вещь:в этом мире внимание не дают. Его забирают.

______________________________________

Я впервые оказался рядом с подпольным бизнесом случайно.

Тогда это не называлось бизнесом.Это называлось связями.

Людьми, которые не задают лишних вопросов и умеют решать проблемы быстро.

Сначала я просто наблюдал.

Потом начал понимать, как всё устроено.

Деньги - это не цель.Это инструмент влияния.

А влияние - это единственная настоящая валюта.

______________________________________

Я не вступал ни в какие организации.

Я строил своё.

Сначала маленькие схемы, которые никто не замечал.

Потом - проекты, которые уже нельзя было игнорировать.

И только позже появились люди, которые начали работать со мной, а не рядом.

Так появился мой бизнес.

Не легальный. Не чистый. Но стабильный.

И самое главное - управляемый.

______________________________________

Казино стало первым местом, где я почувствовал контроль по-настоящему.

Там люди сами отдавали решения в твои руки.

Им казалось, что они играют.

На самом деле - они раскрывались.

Каждый жест, каждое колебание, каждый взгляд говорил больше, чем слова.

Я научился читать это раньше, чем человек успевал сделать ставку.

______________________________________

Со временем появились новые направления.

Ночные заезды. Закрытые сделки.Инвестиции, которые никогда не попадают в отчёты.

И всё это держалось на одном принципе: если ты контролируешь людей - ты контролируешь всё остальное.

______________________________________

Я не считаю себя хорошим человеком.

И не считаю себя плохим.

Такие определения удобны только тем, кто не участвует в игре.

А я стал организатором.

______________________________________

Но есть вещи, которые не вписываются ни в одну систему.

Например, девушка, которая однажды села за стол в казино и смотрела так, будто ей всё равно, кто напротив неё.

И это было хуже любого проигрыша.

Потому что впервые я не понял, как её читать.

А таких людей я обычно либо запоминаю навсегда...

либо уничтожаю в своей памяти.

______________________________________

Я не любил утро.

Слишком много людей в это время делают вид, что у них всё под контролем.

Говорят о планах, встречах, правильных решениях - будто вчера ничего не существовало.

А вчера почти всегда было честнее, проще.

Я сидел в офисе, лениво прокручивая в пальцах стакан, пока Марк расхаживал по комнате.

Он был из тех, кто не умеет сидеть спокойно, когда у него в голове появляется идея.

— Я тебе говорю, — начал он, останавливаясь напротив, — пора уходить в нормальный бизнес.

Я приподнял взгляд.

— Мы и так в бизнесе.

— В том, который однажды закончится плохо.

Я усмехнулся.

— Он так и устроен.

Марк сел в кресло, наклонившись вперёд.

— Ночной клуб. Музыка, алкоголь, связи. Легально. Без лишнего внимания.

Я сделал глоток.

Идея не была новой.

Но она была логичной.

Чем больше у тебя становится денег - тем меньше тебе нравится, как они выглядят.

— Бумаги я не трогаю, — сказал я.

— И не нужно, — кивнул Марк. — Для этого есть люди.

Он на секунду замолчал, потом добавил:

— Просто подумай. Это выход в другой уровень.

Я поставил стакан на стол.

— Или в другую ловушку.

Марк усмехнулся.

— Всё, что мы делаем - уже ловушка.

С этим спорить было сложно.

Я посмотрел в окно.

Город жил своей обычной жизнью. Машины, люди, движение - всё слишком спокойное, чтобы быть честным.

— Ладно, — сказал я наконец. — Клуб решим.

Марк кивнул, довольный.

— Но сегодня не об этом.

Я посмотрел на него.

Он уже знал ответ.

— Гонка, — сказал он.

— Да.

Он расслабился в кресле, будто эта тема была для него привычнее любого разговора о бизнесе.

— Я готов.

— Ты всегда готов, — спокойно ответил я.

И это было правдой.

Марк был моим лучшим гонщиком.

Не самым умным.Не самым аккуратным.

Но тем, кто никогда не отпускал дорогу, даже когда она начинала ломаться под ним.

Сегодня он должен был быть первым и за этим стоят деньги больших людей. Ставки на спорт, на жизнь - всегда были популярны.

Я поднялся, застёгивая часы.

— Без фокусов.

— Когда я их делал? — усмехнулся он.

Я посмотрел на него.

Он не ответил.

______________________________________

Ночной порт жил гонкой ещё до старта.

Люди собирались быстро - те, кто делает ставки, те, кто продаёт эмоции, и те, кто просто любит смотреть, как кто-то рискует собой ради скорости.

Я стоял чуть в стороне, наблюдая за подготовкой.

Марк проверял байк, не отвлекаясь ни на кого вокруг. Он был сосредоточен, как всегда перед заездом.

Я доверял ему.

Но гонки никогда не про доверие.

Старт прозвучал резко.

И всё вокруг стало движением.

Рёв моторов, пыль, голоса толпы - всё смешалось в один поток.

Марк держался впереди.

Уверенно. Ровно. Как и должен был.

До последнего участка трассы.

Я заметил её не сразу.

Сначала - просто байк.

Потом - человек, который ехал так, будто дорога под ним подчиняется не правилам, а её решению.

Она шла рядом с Марком, не пытаясь догнать — она держала темп, как будто он не лидер, а просто ориентир.

Марк прибавил.

Она - тоже.

Поворот.

Слишком узкий для двоих.

И они выходят на финиш почти одновременно.

Толпа взрывается шумом.

Марк пересекает линию первым.

Но я вижу его лицо сразу.

Он не доволен.

Не потому что проиграл.

А потому что не понял, кому именно он почти проиграл.

Она спрыгнула с байка спокойно, будто не участвовала в гонке, где цена - переломанная жизнь.

Сначала она была в куртке.Потом сняла её, перекидывая через плечо.

И я остановился на секунду.

Спина.

Плотные линии татуировок, уходящие по коже так, будто это не рисунок, а история, которую не пытаются скрыть.

Не просо байкерша.Не случайная участница.

Скорее человек, у которого нет разделения между прошлым и настоящим.

Да черт возьми, она выглядела как дочь якудзы.

Еще и маска на лице. Почему?

Как будто она не просто скрывает себя - она не позволяет миру решить, кто она.

Я сделал шаг вперёд.

Неосознанно.

Но она уже была у байка.

Села, завела двигатель.

И прежде чем кто-то успел приблизиться, сорвалась с места.

Я успел поймать взгляд.

Короткий.

Прямой.

И на долю секунды всё вокруг перестало существовать.

Потому что на её шее я увидел подвеску.

Изящную. Дорогую.

Ту самую.

Такие я видел в казино - на женщинах в платьях, с бокалами шампанского и аккуратными улыбками.

Здесь она выглядела иначе.

И именно это не складывалось.

Байк, скорость, татуировки, маска - и эта деталь, которая принадлежала другому миру.

Она исчезла за поворотом.

А я остался стоять, не понимая, почему эта мелочь зацепилась в голове сильнее, чем сама гонка.

Марк подошёл сбоку, раздражённый.

— Это не случайность, — бросил он.

Я не ответил сразу.

— Она просто быстрее, — сказал я спокойно.

Он усмехнулся коротко.

— Или играет лучше, чем мы думаем.

Я посмотрел туда, где она исчезла.

И впервые за вечер не был уверен в своём ответе.