Книги

Дорогу покроет туманом, Закат алеет же вновь. Как давно все то бывало, Коленки разодраны в кровь. Я бежала, от проблем, и не спорю. Я бежала от людей и себя. Убегала без обуви, ночью, В телефоне сидя до утра. Реальность мне не интересна: Ни новости, ни лица родных. И солнце, и птицы чудесны, Но восхищают сюжеты лишь книг. Там принцы, романтика, чувства, И даже правда про жизнь. Там страницы любви. И мне грустно. Грустно, что не выйдет таких. Что в жизнь ты их не поставишь, Не заменишь ими людей, Но не так уж и много осталось, Не прочитанных книг и идей. Расскажут тебе это лишь в книгах: Как от боли лежать на полу, Как притворяться иль быть тут счастливым, И как тряпкой валятся в углу. Как от радости кричать что есть мощи, Не закатывать очи й смотреть, Смотреть, как вода мирно хлещет, Как земля не дает умереть.