42

на моих руках оставались следы недокуренной сигареты, я поднимался по лестнице, ведущей с вершины вниз. я догонял проходящих мимо людей, расталкивал всех, понятия не имея, где ты и что же творится со мной - депрессия или экзистенциализм. твои волосы как белый туман посреди огромного города, в котором я утонул, случайно пытаясь найти себя. и если вдруг из меня может вырасти что-то лучшее, чем страдающий алкоголик - я обязательно встану с кровати и не проведу в этой стране больше ни единого дня. мы целовались как школьники посреди максимально холодного мира, и я словно впервые почувствовал, что могу кого-то любить. "мы проведём вместе тысячу лет, вспоминая однажды как всё это было" (вряд ли кто-то следил за словами, когда надоело молчать и пришлось говорить) я никогда никого не любил (не считая всех самых первых), а теперь, хоть убейся, даже слишком люблю тебя и уж точно не знаю, что выйдет из всей этой смеси дурацких приколов и нервов, но оно, очевидно, будет немного лучше, чем до прошлого октября.