.... . ..... ......... . .. . .. .. ...... ..... ..

"Нет, нет, нет..."

"Нет."

"Не нужно, нет."

"Нет!"

Рыхлую ночную мглу пронзали лихорадочные возгласы, доносившиеся из темной комнатушки. На мятой, мокрой от пота, подушке были разбросаны черные спутанные волосы, грудь спящего часто поднималась и опускалась, пальцы то сжимались в кулак, то судорожно разжимались и дрожали на смятых простынях.

"Нет, нет... Нет!"

Внезапно открыв глаза, человек перестал борьбу с невидимым врагом и просто лежал, дрожа и часто дыша, вглядываясь в темноту. Он вытер лицо ладонью и положил руку на грудь, в которой кричало все еще напуганное сердце. Сделав над собой усилие, он поднялся и огляделся. Никого вокруг. Свесив с кровати ноги, он закрыл лицо дрожащими руками.

"Нет, так больше нельзя..."

Немного придя в себя, он встал и пошел на кухню. За окном ярко светила луна, на безоблачном небе горели три звездочки. Человек вздохнул и, выпив горький напиток, вгляделся в ночь.

"Нет, нельзя так больше..."

На утро угрюмый художник поехал в галерею, где были выставлены его работы. Блуждая между рядов, где висели холсты, картины и зарисовки он видел лишь одно слово: "Бездарность."

"Бездарность, бездарность, бездарность..." - проносилось в голове, - "Бездарность."

Поговорив с парой человек о своих работах, что-то подписав, кому-то притворно улыбнувшись, он сбежал с выставки и направился на набережную.

"Бездарность."

Встав на мосту и наклонившись над перилой, художник посмотрел в воду. Сероватая, блестящая на еле светившем сквозь тучи солнце, она манила его.

"Бездарность."

Перед глазами возник белый холст, прикрепленный к мольберту.

"Бездарность. Нет идей. Нет идей. Нет спасенья."

Он снова посмотрел на воду.

"Прыгну. Прыгну и все кончится." - подумал он, перевесившись через перила.

"Легко вот так просто прыгнуть... Легко. А жить - нет. Жить, когда ты на краю, могут лишь смелые. Сильные." - ответил голос в голове.

Художник выпрямился и с неохотой оттолкнулся от перил.

"Все равно это была бы не романтичная смерть. Чего хорошего в том, чтобы утонуть..?" - утешил он сам себя.

И так, угрюмый, он убрался оттуда и направился прямиком в бар.

"Бездарность."

Выпив порядночно, но не так, чтобы вконец опьянеть, художник вышел из бара только к ночи.

Не различая дороги, он просто шел.

"Бездарность..."

"Пьянь..."

"Бездарность..."

Бредя по ночной набережной, он глядел себе под ноги и думал.

- Бездарность... - сказал он задумчиво и поднял глаза.

Невдалеке от него стояла девушка. Она смотрела на художника удивленно. Видимо, тоже задумалась о своем, стоя у воды в одиночестве.

Увидев устремленные на него глаза, художник застыл на месте.

Полная луна, отливавшая бледностью с черного беззвездного неба, играющие белые блики в бездонной мгле воды, которая так тянет к себе; силуэт со светлыми, горящими в темноте глазами, легкая улыбка на лице, лишь немного освещенным таинственной луной; мягкая тишина, разбавленная легким плеском воды и ветром, играющим в волосах незнакомки.

- Ваше имя? - спросил художник.

- Что? Простите, вода шумит. - улыбнулась девушка.

- Ваше... имя? - спросил он вновь, более тихим голосом, звучащим из глубины его забвения.

- Мирра...

Услышав имя, вздрогнув, очнувшись, художник, не говоря больше ни слова, словно ожившая птица, побежал, полетел к дому. А девушка так и осталась стоять в одиночестве, с застывшем вопросом на губах.

Ворвавшись в дом, он кое-как наскоро снял с себя плащ и бросился в комнату, что служила для него студией. Схватив карандаш, он скорее-скорее, но со всей аккуратностью и внимательностью к деталям, набросал рисунок и побежал за красками.

Он писал много дней. Ночью часто не мог уснуть - все думал какой оттенок или мазок нужно применить, как передать ту выразительность глаз незнакомки по имени Мирра, где нужно подправить, где дополнить...

Прошло два месяца. Новая картина висела в галерее. Художник часто стоял около нее подолгу и, с застывшей на лице задумчивостью, ее разглядывал.

В одно серое утро он, по своему обыкновению, шел к своему шедевру, чтобы вновь постоять и подумать о чем-то своем. У картины стояла девушка. Художник сразу ее узнал. Его муза, незнакомка по имени Мирра. Он остановился рядом с ней и без скромности, завороженно стал разглядывать ее лицо, повернутое в профиль.

"Какие тонкие черты, какое изящество..." - думал он.

Почувствовав на себе чей-то взгляд девушка повернулась.

- Так вас зовут Брант? - она улыбнулась, - Картина названа моим именем...

Он в ответ лишь улыбнулся, но впервые за долгое время искренне.

........................ . ....... .... ... . ............ . ...665 слов.