Художник и две картины

Кризис, с которым сталкивается художник едва ли возможно описать.

Не передать словами всего, что испытывает человек, сидящий часами, днями, неделями перед белым холстом.

В руках он держит карандаш, вертит тот меж пальцами... Казалось бы — играючись А на деле — испытывая страшные муки.

В голове у этого человека такая же пустота, как и на холсте.Это болезненная пустота. Неприятная.Она полнится образами. Буквально забита ими.Но образы эти, хоть и велики, хоть и разнообразны — прозрачны, призрачны, фальшивы... Как туман или клубок дыма — развеиваются так же быстро.

Сознанию не удается за них ухватиться. Не удается выделить ни очертания предстоящей картины, ни даже её слабую тень.

Но ведь образов много!Они вертяться в голове, мелькают на холсте, давят на сознание как и то самое слово, которое никак не может сорваться с кончика языка.

Слово это — вроде как помнишь, но не можешь найти нужные звуки, чтобы его произнести.

Так и с образами — она вроде как есть, но никак не удается подобрать им цвет... Облачить их в подходящую форму.И сидит художник, смотря на пустой холст часами напролет.Он не ест, не пьет.Боится пошевелиться, лишь бы не спугнуть  т о т  образ, предстающий перед его внутренним взором.Но четкого контура у образа всё нет.Есть только что-то смутное.Есть только предчувствие.Художник старается рассмотреть, разобрать это предчувствие — единственное что пока есть от предстоящей картины, — на мельчайшие детали. На все составляющие.Он ищет то, от чего мог бы оттолкнуться в своей работе.Художник засыпает незаметно для себя.Его внимание настолько уходит внутрь его самого, что просто не замечает этой перемены.И снится художнику странное место: темное, холодное; окружённое камнями.Дивными камнями.Они, по цвету своему то ли синие, то ли фиолетовые, то ли просто черные...В них сплетается такое количество оттенков... Художник понимает, что хочет видеть именно эту цветовую палитру в своей картине.Но помимо камней в месте, в котором оказался художник есть ещё и другие элементы: небо в этом месте в грязных оттенках — чем дальше от светлого пятна — холодного солнца, — тем оно темнее.   Художник осматривается по сторонам.Пейзаж, который его окружает — попадает в цель. Он заполняет собой все пробелы. Он даёт молодому образу, зревшему в его голове цвета, очертания и тени.Но всё же пейзаж получается пустым.Камни, образующие собой скалы и пещеры слишком громаздят собой низ картины, а её верх... А её небо... Слишком пустое.  Художник продолжает оглядываться по сторонам в поисках того, что помогло бы заполнить пустоту.Ответ получается неожиданным — пред взором художника появляются парящие в пустоте киты.С их пастей, по огромным клыкам, расположенным по бокам стекают струи крови.Глаза их черны, будто в их глазницах и нет ничего, кроме пустоты и кромешной темноты.– Считаешь такой вид красивым? – художник вздрагивает, слыша чужой голос. Он оборачивается на него и видит молодого парня в темной одежде.Его куртка почти сливается цветом с камнями, а глаза... Всё та же тьма, которой наделены и киты.Парень сидит меж парящих в пустоте камней.Его контуры четки. Лицо... Взгляд... Волосы... Одежда...Всё прочерчивают четкие тени и изгибы.Художник кивает, в ответ на вопрос.Он всё ещё боится спугнуть это дивное наваждение, а потому не говорит.Он даже дышать старается как можно тише.А вдруг всё исчезнет, и образ возникший в его голове вновь станет прозрачным?Черноглазый парень приподнимает уголки губ в небольшой улыбке.Он спускается с камней, держа руки за спиной.Он подходит к художнику, становится рядом с ним, так же смотря на парящих в невесомости китов.Волосы черноглазого парня тревожит едва ощутимый ветер и в тех так же появляются оттенки не только черного, но и темно-синего.Художник делает вдох, так и не осмеливаясь ничего сказать.Он старается запомнить всё, до мельчайших деталей...А после из его рук падает карандаш!  Художник просыпается в своей студии, с недоумением поднимает упавший инструмент и, наконец заковав то странное ощущение образа в форму и цвета — начинает рисовать.Он рисует долго.Он забывает про сон, еду и усталость.Из-под его руки выходит две дивные картины.На первой изображен молодой парень с черными, будто пустыми глазами.Он сидит меж черных камней, что словно зависли в пустоте.Парня окружает что-то странное, будто дым.Черты его лица худы, он бледен, будто мертвец.Картина выглядит тревожной, но художник смотрит на неё с восторгом.Вторая картина изображала того же черноглазого парнишку, но стоящим у выхода из пещеры.Он стоял на краю парящего острова и смотрел на двух проплывающих китов.Киты эти были темными фигурами на фоне светлого, хоть и грязного неба.Эта картина так же вселяет печаль, но для художника она краше всех его работ.Художник сползает со своего стула.Приседает у стены и смотрит... И смотрит... И смотрит на свои картины.Когда ему станет тяжело сидеть — он ляжет на пол.Но ляжет так, чтобы точно видеть эти картины.Он будет на них смотреть пока его сознание не помутнеет и не канет во тьму.Но даже в этой темноте перед взором его будут стоять всё те же картины, изображённые им на холстах.Картины, на которых был изображён Чужой и Бездна, в которой тот обитает.