Картины,Что пишут не люди,Даны нам с начала времен.

У них нет рамок, углов и изъянов,На чистых холстах вьются живые бурьяны, Моря разлились акварелью, И небо смешалось с капелью.

А солнце сгорает Рубиновым светомИ нити лучей окунаетВ прозрачную синеву неба.

И ночью свет лунный Опять отразится На зеркале моря, на плачущих листьяхИ утонет в глуби глаз И в души моей лагуне.

По нежной морской галькеИ свежей, молодой травеИ по пуху от тополя, щекочущего пятки, И по колючей еловой хвоеЯ босиком пробегусь, на траву упаду, И на небо глаза подниму. "Вон  там облако в виде кота, А вот, а вот я плыву!"

И искупаюсь в кристальной, живой, Прозрачной, спокойной водеИ окунусь в эту воду душой, Чистой и лёгкой душою моей.

И пусть я на холсте - Лишь пятнышко краски, Меня не сотрёт ни один человек Слоем белой и грязной замазки.