поэты на завтрак

На поэтов и поэзию прольется река молока,На кричащую лирику кто-то уронит гирю,И польется эта кроваво-молочная смесьВ жадный рот господину визирю.Он на завтрак придет уставшийИ, со скукой почесав живот,По тончайшему шелку размажетНедовольный властью народ.Потянувшись, достанет мискуИ насыплет туда стихов,Чуть-чуть неугодных поэтовИ капелю красивейших слов.Размешает страдания ложкойИ, с упоеньем разинув рот,Не моргая, отправит поэтовВ свой огромный мягкий живот.Но кроваво-молочная каша,Пролетая его пищевод,Не сдаваясь, ползет наверх,Прорываясь обратно в рот.Раздробив ему глотку в мясо,Растоптав языка основу,Против вязкой слизи и желчи На свободу вырвалось слово.А визирь тот в своей же крови,В жидком месиве из слюней,В полном теле с полным несчастьемПровожает минуты дней.Поэзия вечна, искусство бессмертноИ оно не в последний раз рветЧей-то невечный, глупый и смертный,Властью набитый живот.