Держа в руках альбом с рисунками и смотря на медленно падающие снежинки за окном, отключаешь своё мышление от реальности. Уже не думаешь о том, что происходит вокруг.

Всего пару месяцев назад, ты улыбалась, радовалась. Но улыбка уходит с твоего лица после новости - извините мы не можем ничем помочь, вам остаётся поддерживать своё здоровье медицинскими препаратами, они утешают, скрыв правду думая, что так лучше.

Мечты рушатся, рушатся розовые очки, в блестящей оправе, что так рьяно защищали тебя от реальности. Что когда ты хотел быть частью общества, иметь профессию, семью. Всё это рушится.

Родители всё так же верят, они привыкли видеть жизнерадостного человечка в доме. Пытаясь всеми способами отвлечь, они больше больше об этом напоминают.

Вдруг раздумья разрывает звонок в домофон дома, словно с прибытием незваного гостя, в дом входит тревога.

Вот он человек, перед тобой, который когда-то нанёс огромную рану. В нём нет той искренности, и не было никогда, эта лишь игра. Всматриваясь в его серые глаза невольно ищешь хоть немного понимания, но увы в них оно не покажется.

Тишину прерывает его голос: "Извини, если помешал, мне нужно забрать кое-что в подвале".

В ответ не произнося ни слова, ты открываешь подвал. И не сказав ничего уходишь в свою спальню, пытаясь успокоить головную боль. Она рвёт голову изнутри, мешая о чём либо думать. Единственная мысль добраться до таблеток, которые по своей воле сама не стала пить ещё с самого утра. Хватаясь за ручку ящика и не успев его открыть появляется темнота. И осознание, что опять теряешь сознание. Со входа в спальню слышны шаги, открывается дверь. И больше ничего. Темнота.

Открыв глаза ты так же лежишь на холодном полу. Никто не помог.Настолько сильно жестокость поглотила людей вокруг, что они забыли про взаимопомощь.

Дома никого нет, но это обычная картина, ничего нового не случилось. Каждый день приходят люди, что тебя предавали, друзья, знакомые, родня они забирают то что считают нужным. И в этот раз пришёл тот человек кто отвернулся от тебя, этот человек был смыслом, нет не смыслом жизни как в сопливых романах, просто человеком кому много доверилась.

В доме холодно, сквозняк бродит по нему, раскрывая облезлые от старости ставни и двери.

В комнате стоит тубарет, на нём лежат альбом, что стал за последнее время единственным другом. Ком поступает к горлу, чувство сейчас зареветь, но раздаётся хриплый смех, смех отчаяния, ведь место слёзам нет. Овладевает агрессия, и в этом припадке хватаешь альбом и вырываешь страницы, на них запечатлены много людей, все они, кому тяжело было принять тебя, ты не осуждаешь, просто понимаешь что не каждый хочет в это ввязываться . Листы разлетаются вокруг табурета, комната заполнена ими. Старый шнур у входа, как будто кто-то позаботился, чтобы всё было под рукой. Мелкими шажками тощя шнур и табурет направляешься к центру комнаты, там где была люстра. Петля. Стул. Конец.

Губы немеют, дышать нечем, воздуха нет. От шнура что был тонок появляется разрез на шее и маленькие капли падают на рисунки, и впитываются.