Глава 3. Утро между строк

Первое утро после.

Флора проснулась раньше солнца. Её ресницы дрогнули, и она не сразу открыла глаза — хотелось ещё немного побыть в этой тишине. Той самой, что бывает лишь в момент, когда мир ещё не проснулся, а дыхание любимого человека ощущается рядом — тёплое, ритмичное, живое.

Гелия всё ещё спал. Его рука обнимала её за талию, пальцы едва касались ткани её платья, будто даже во сне он хотел быть рядом, но не сжимать. Просто держать. Беречь.

Флора повернулась лицом к нему, прикасаясь взглядом к его чертам. Волосы, упавшие на лоб, немного беспорядочные. Лёгкая тень усталости под глазами, но губы... губы мягкие, спокойные. Он казался другим — не воином, не учеником, не стратегом, а просто мальчиком, которому впервые позволили быть уязвимым.

Она провела пальцами по его щеке, медленно. Он не проснулся — только чуть глубже вдохнул, как будто ощутил её присутствие не телом, а душой.

Флора откинулась на спину и посмотрела вверх. Над ними раскидывались тонкие ветви, украшенные ночной росой. Сад словно дышал вместе с ней. В воздухе — терпкий запах сирени и свежих трав, а где-то вдалеке прокричала первая птица.

Она прижалась ближе, пряча нос в его шее. И тогда Гелия зашевелился, выдохнул её имя с лёгкой хрипотцой, такой интимной, что она невольно улыбнулась.

— Доброе утро, — прошептала она, касаясь губами его скулы.

Он приоткрыл глаза, сонно, лениво, но как только увидел её — сразу проснулся.

— Ты здесь, — сказал он с такой облегчённой нежностью, словно боялся, что всё это окажется сном.

— Я с тобой, — тихо ответила она, переплетая пальцы с его. — Здесь и сейчас.

Гелия сел, потянулся и огляделся. Утро было прохладным, но плед всё ещё согревал их. Его рубашка лежала рядом, аккуратно сложенная. А её волосы, взъерошенные, пахли мятой и лунной ночью.

— Знаешь... — сказал он, улыбаясь, — я раньше не думал, что тишина может быть такой насыщенной. С тобой она живая. В ней всё есть.

Флора встала на колени, поправляя с плеч свою накидку.

— Потому что мы не боимся молчать. Ты слышишь меня даже тогда, когда я ничего не говорю.

Он протянул к ней руку.

— Слышать тебя — моё любимое занятие.

Она подошла ближе, и он усадил её к себе на колени. Ветер нежно касался их лиц. На краю пруда раскрывались первые цветы. Мир будто благословлял это утро — простое, честное, настоящее.

— Хочешь, я покажу тебе кое-что? — спросил он вдруг, отводя прядь с её лица.

— Что именно?

Он достал из сумки небольшой развёрнутый холст. На нём — контуры сада, клумбы, деревья... и в самом центре — силуэт девушки с венком в волосах. Её взгляд был опущен, но на губах — тёплая, мягкая улыбка. Он рисовал её.

— Я закончил его ночью, когда ты уснула, — признался он. — Хотел сохранить момент.

Флора взяла картину в руки. Сердце её сжалось — от нежности, от того, насколько точно он уловил её внутренний мир.

— Ты нарисовал не меня. Ты нарисовал мою душу.

Он склонился к её лбу.

— Я влюбился в неё раньше, чем в тебя. Просто не знал, как это назвать.

Флора тихо засмеялась — не громко, а как журчание ручья, лёгкое и ясное.

— Значит, теперь у нас есть наша тишина... наш сад... и наша правда?

Он не ответил словами. Он просто прижал её к себе крепче, и она услышала, как стучит его сердце — спокойно, ровно. Как будто именно в ней он нашёл свой дом.

И когда солнце поднялось над горизонтом, первый луч света прошёл сквозь листву и коснулся их — словно ставил печать на этом утре. На них.подпишитесь пожалуйста на мой тгк 💋