Крылья творца

Здесь кровь на полу и кровь на стене,Понять невозможно причуды сознания,Здесь след руки багровый на стекле,Здесь ровно всё за гранью понимания.

Здесь красный мир ума и глупости народа,И стык понятий этих из руки пускает кровь,И капли пали на паркет истории исхода,Подобно в воду павшим камням врозь.

Но осознают люди рано или слишком поздно,Что кровь творца течёт не из холодных рук,А со спины из ран, проделанных безбожноТьмы или света крыльями невыносимых мук.

И от спины моей к плечу ручьями кровиМеж линий тела эстетично и тягуче протекая,Не вызывая страха и не вызывая боли,Багряным цветом мудрость слово высекает.

С плеча же в кисть, подобно водопаду,Где быстро и протяжно сверху падает вода,Она наносит на бумагу режущую правду,Что от прорезов крыльев кровью на спине всегда...