Пролог

–Посмотри на меня. –лицо отца покоится в моих трясущихся руках. Мои слëзы капают на его щëки, смешиваясь с его собственными. Смотрю в эти серые глаза, до боли любимые глаза. –Я люблю тебя слышишь? Очень сильно люблю, но в кого ты себя превратил? Я рядом, но... –Ты не можешь меня любить. –мужчина расплывается в пьяной ухмылке. –Я не заслужил. Никогда не заслуживал. Забавно... Разве мы любим людей за их заслуги? Я с детства знаю, что если ты любишь, то, это совершенно бескорыстно. Любишь искрене и никогда не бросаешь, несмотря ни на что. Разве это не любовь? Разве это не верность? –Пап, ты чего? –Уходи, Молли. Уходи. Знаете, то чувство, когда ты тянешься к близкому человеку спустя долгое время, после всех скандалов и недопониманиях, надеешься,  что всë будет лучше, возможно, как раньше, но стоит тебе протянуть руку, тебя бьют по ней, а ты снова, забыв про гордость, тянешь эту руку, только получаешь удар ещë сильнее. –Хорошо, я тебя услышала. –мне не стоит повторять дважды. Я немаленькая девочка, потому что я уже давно взрослая. Спасибо отцу за это! Я не буду плакать, не буду кричать. Я буду молчать, может тогда они захотят вспомнить о девочке Молли, которая тянулась к ним, но в ответ получала по рукам? Всю жизнь. Может, пришло время и мне драться?