мой (грустный)

Он с жадностью смотрел в её бездонные глаза...Он таял от её загадочной улыбки...Эмоций шквал! То радость, то гроза...И та её мелодия на скрипке,

Тот трепет струн... И до сих пор как явь...Он не смирился, что она ушла.И каждый вечер, в небо голову подняв,Он повторял её последние слова.

Рисуя образ (всё, до мелочей),Он представлял, как держит нежно её руку.Все его мысли были лишь о ней...Он бы оставил бедную супругу

С тремя детьми. В его квартире. Забирайте!Ему так надоел их громкий плач.Пожалуйста, прошу, не осуждайте.Ведь этот мяч,

Летающий по комнате, - причина.Он делал всё, чтобы хоть что-нибудь сберечь...Поломка скрипки той плеснула керосина.Жена решила так детей отвлечь.

И кабинет его открыть. Всё как на зло.Ну, вы всё поняли, могу не продолжать.Та скрипка в щепки, выпито вино...В тот вечер он не мог себя узнать.

***

15 лет... А буд то час назад.Больница, суета и крик врачей...Из-за него в неё стрелял какой-то гад...Последней фразой было: "Не желаей".

Он сразу вспомнил ссору. Как же глупо...Шумела скрипка. Нервы. Он хотел поспать.Она учила новую мелодию с ютуба,А он вдруг начал на неё кричать.

Схватила скрипку, выбежала в ночь.И почему он это ей позволил?!Он помнил каждую деталь, точь-в-точь...До извинений, что он приготовил.

Тот трепет струн... И до сих пор как явь...Он не смирился, что она ушла.И каждый вечер, в небо голову подняв,Он повторял её последние слова...