Глава8. Опять тупик

Снова эта комната: потные стены, тусклый свет, запах страха и дешёвого освежителя воздуха. По одну сторону стола - таксист, он же «кисть». Его тяжёлое, прерывистое дыхание было самым громким звуком. Он размазал слёзы и сопли по лицу, рядом вырос городище из смятых салфеток. Периодически его пальцы шуршали, нащупывая новый бумажный квадратик.

По другую - Хёнджин. Спокойный, выгоревший, но собранный.

- Здравствуйте. Один вопрос, - голос Хёнджина был плоским, как стол между ними. - Кто ваш «Наставник»?

- Я не... не знаю, кто он. - Голос таксиста дрожал, но в нём прорывалась странная, фанатичная нота. - Он великий. Икона. Он... потрясающий.

- Видели его?

- Нет! Но я знаю! Он так сказал! Он гений!

Мужчина снова схватился за салфетку, громко шмыгнул носом.

- Успокойтесь. Что он просил делать?

- Картины... - прошептал таксист, и в его глазах на мгновение мелькнул восторг. - Настоящие. Он описывал сюжет - место, позу, детали... А я шёл и делал. И фотографировал. Это было... искусство. Совершенное. Потом я клал фото в альбом, этот старый альбом... его надо отдать! Срочно!

Он вдруг вскочил. Стул с оглушительным грохотом опрокинулся на бетонный пол.

- Успокойтесь, - даже не повысив голоса, сказал Хёнджин.

- Мне надо идти! Он ждёт! - Таксист рванулся к двери, где его грубо развернули и усадили обратно охранники. Скрежет ножек стула по полу снова нарушил тишину.

- Вам некуда бежать. Мы вас уже нашли. Спокойно.

- Передайте ему альбом! - взмолился мужчина, снова расплакавшись. - Иначе его план рухнет... всё из-за меня. Человечество не увидит это... это великое искусство!

Хёнджин медленно поднялся. Взгляд его был тяжёлым.

- Хорошо. Уведите.

Обещание повисло в воздухе - пустое и горькое.

---

В комнате наблюдения царило уставшее молчание, нарушаемое только монотонным жужжанием вентилятора и тихим щёлканьем клавиш под пальцами Чанбина.

- Боже, это какой-то культ, - выдохнул Хёнджин, заходя внутрь. - Ребята, надо выжать из его телефона всё. Все чаты, все следы. Со Ёль, если найдётся переписка - распечатай.

- Сделаю, - девушка кивнула и вышла, её шаги отдавались чётким, быстрым стуком каблуков по линолеуму.

Хёнджин рухнул на стул рядом с Чанбином.

- Ты хоть что-то нашёл? Какого-нибудь «художника» в белом?

- Все, кого находил, либо мертвы с 1921 года, либо пишут радугу на коровьих черепах. Ничего похожего на нашего перфекциониста, - Чанбин откинулся, потирая переносицу. - Он призрак. Умный призрак.

Хёнджин резко развернулся на стуле к Феликсу, который делал вид, что сличает какие-то цифры.

- Феля, а как там у тебя... с Со Ёль? - В его голосе впервые за день появились живые, почти озорные нотки. Он машинально поправил дужку очков, хотя они сидели идеально.

- Что? - Феликс вздрогнул, как на пружине. - Что с ней? Мы на работе! Эй!

Чанбин не выдержал, и на его усталом лице расплылась широкая улыбка.

- Ты краснеешь, как школьник у доски. Признавайся, она тебе нравится.

- Да перестаньте! - Феликс зашипел, пытаясь уткнуться в монитор. - Хватит уже!

Дверь открылась с тихим щелчком, и в комнату вернулась Со Ёль. В руках у неё был лист бумаги.

- Переписка. Небогатая, и большая часть удалена, но кое-что есть.

Она положила лист на стол. Хёнджин взял его и монотонно зачитал вслух:

«Наставник: Сделай это точно по эскизу. Картина должна быть безупречной. Каждая деталь - буква.

Таксист: Понял. Работаю над композицией.

Наставник: Люди должны это УВИДЕТЬ. Только тогда они поймут.

Таксист: Постараюсь. Боюсь не оправдать ожиданий.

Наставник: Страх - краска на холсте. Используй его. Всё ради Искусства.»

- И это всё? - спросил Хёнджин, откладывая листок.

- К сожалению, да. Остальное стёрто, - подтвердила Со Ёль.

- Чанбин, - Хёнджин повернулся к нему. - Попробуй выцепить откуда он писал. Хотя бы примерную локацию.

Чанбин уже бежал пальцами по клавиатуре. Минута напряжённого молчания, прерываемая только ритмичным постукиванием по Enter. Потом он откинулся с резким выдохом.

- Чёрт. Аккаунт «Наставника» только что был полностью удалён. С нуля. Даже цифрового пепла не осталось. Устройство... не отслеживается. Он был готов. Профессионал.

«Чёрт... - мелькнуло в голове у Хёнджина. - Как он успел? Он что, следил за нами?» - Он провёл рукой по лицу, почувствовав ледяную тяжесть в желудке.

- Кстати, ребят... уже второй час ночи. Вы не хотите, не поверите, домой? Наши мозги сейчас выдают только ошибку 404. - Начал Чанбин

Феликс поднял голову и зевнул так, что челюсть хрустнула.

- Он прав, Хёнджин. Мы здесь уже ни на йоту не продвинемся. Да и завтра... суббота. Выходной, если ты не в курсе.

- Да, кстати, о завтра! - Чанбин вдруг оживился, и на его лице снова появилась улыбка. - За десять лет совместного выживания мы ни разу не были у тебя дома. Это криминал. И, кстати... у тебя же завтра день рождения. Ты не забыл?

Хёнджин уставился на него, медленно моргая.

- Что? - он выглядел искренне ошарашенным. Он моргнул ещё раз, будто сбрасывая цифры и лица с внутреннего экрана. - В смысле, вы ко мне? В смысле, день рождения?

- Серьёзно забыл? - Феликс фыркнул.

Хёнджин махнул рукой и слегка сморщил нос, пытаясь скрыть смущение под маской раздражения.

- Да забейте. День рождения - это просто ещё один день недели. Отдыхайте лучше.

- Нет уж, - встал Феликс, решительно тряхнув головой. - За десять лет мы тебе ни разу не подарили носки или вонючий гель для душа. Завтра мы это исправим. С тортом и воздушными шарами. Готовься.

- Ладно, - Хёнджин сдался, и на его губах дрогнула тень улыбки. Он отвёл взгляд в окно на тёмную улицу. - Только без клоунов.

Чанбин обратился к Со Ёль:

- Кстати Со Ёль мы тебя тоже приглашаем, Феликс будет очень рад.

Феликс ударил Чанбина

- Больно вообще-то - вскрикнул Чанбин и повернулся к Со Ёль - Придёшь? Координаты мы скинем.

Со Ёль лиш кивнула.

- Всё, гайс, - Чанбин хлопнул себя по коленям, поднимаясь. - Занавес. Собираем хлам и на выход.

Они потушили свет в кабинете, оставив за собой тишину, тлеющий экран компьютера и неуловимое чувство, что призрак «Наставника» теперь наблюдает за ними из этой темноты. Но на одну ночь они решили забыть об этом. Впереди был дом, тишина и странная, почти забытая перспектива - обычный человеческий вечер.