Кафе

Чан Вонен скинула фартук, повесила его на крючок и устало выдохнула. Кофейня почти опустела. Оставалась только пара студентов у окна — один из них раздражающе долго крутил ложку в чашке, создавая противный металлический скрежет.

— Закрой, пожалуйста, смену, — бросила ей коллега, уже направляясь к выходу. — Я тороплюсь.

— Конечно, — ответила Вонен, не оборачиваясь.

Она подошла к кассе, автоматически начала вводить цифры. Руки двигались по памяти. Всё было привычно, отточено. Почти безопасно. Почти.

Только внутри всё же царапало. Что-то. Или кто-то.

Тот парень.

Она не сразу поняла, кто он. Но когда он поднял глаза — что-то в груди дрогнуло. Как будто натянутую струну задели случайно, и она отозвалась эхом в самых глубинах.

Он был... знаком. Но не отсюда. Не из кафе. И не с улицы.

Словно из другого времени. Из воспоминания, которого быть не должно.

⸻

На следующее утро Вонен стояла в холле университета и зевала, прикрыв рот книгой. Пара ещё не началась, но коридоры уже гудели — студенты спешили, громко болтали, кто-то листал конспекты в панике.

Она свернула за угол — и столкнулась с кем-то грудью.

— Извини, — почти хором сказали они. Затем — секундная пауза.

Он. Тот парень из кафе.

Сонхун.

Они уставились друг на друга.

— Ты? — нахмурилась Вонен.

— Ты. — Его голос прозвучал не менее удивлённо.

— Что ты здесь делаешь?

— Я... учусь тут.

— На каком факультете?

— Социология. А ты?

— Культурология.

— Хм.

— Хм.

Они замолчали. Вонен сжала учебник, будто он мог её защитить. Сонхун первым отступил в сторону.

— Ну... тогда до встречи?

— Надеюсь, нет.

Он усмехнулся, хотя внутри всё жгло странным ощущением. Как будто эта девчонка — ключ к чему-то. К сну. К прошлому. К тому, чего он всё никак не может вспомнить.

⸻

В тот же вечер он снова лазил по сайтам аренды. Писал, звонил, читал отзывы. Почти отчаялся. Пока не увидел одно объявление:

«Сдаётся комната. Рядом с кампусом. Доступная цена. Только для студентов. Без домашних животных и шумных вечеринок».

Он мгновенно написал. Ответ пришёл через 10 минут:

«Приходите на просмотр завтра в 10. Улица Ханым, 27. Код от двери — 0917».

Он сохранил адрес и облегчённо выдохнул.

— Хоть бы не псих, — пробормотал он и рухнул на подушку.