Эпилог. Настоящий покой

Прошел месяц.Охотничий домик Трэвиса Коула. Метель за окном улеглась, уступив место тихому, морозному вечеру. Внутри уютно трещала печка, наполняя комнату живительным теплом. На деревянном столе стояли две открытые бутылки пива.Марти, чья нога наконец-то начала заживать, сидел в кресле, укрыв ноги пледом, и лениво листал местную газету, где на первой полосе красовались заголовки об арестах высших чиновников по всей стране. Раст стоял у окна, завернувшись в теплый свитер своего отца, и спокойно курил, глядя на чистое звездное небо Аляски.- Знаешь, Расти... - Марти отложил газету и сделал глоток пива. - Мэгги звонила. Сказала, что внук ждет меня на рыбалку. Забор они без меня покрасили. Так что... я, пожалуй, через пару дней улетаю домой. На свой чертов газон.Раст медленно повернулся, выпустил струю дыма и едва заметно, но очень тепло улыбнулся:- Рад за тебя, Марти. Передавай девочкам привет. Ты заслужил этот газон.- А ты? - Марти внимательно посмотрел на напарника. - Так и останешься тут, среди снегов, курить свои вонючие палочки?Раст снова посмотрел в окно на далекие, яркие звезды. Раньше он видел в них только холодную пустоту. Но теперь, после всего, что они прошли, всё изменилось.- Я побуду здесь еще немного, Марти, - тихо ответил Раст. - Здесь тихо. И знаешь... мне кажется, тьмы на этом небе стало чуточку меньше.Марти коротко рассмеялся, качая головой:- Господи, старик, ты опять за свое... Я готов был терпеть этот чертов мороз, обморожение пальцев и безумных сектантов, но только не то дерьмо, которое ты иногда выдаешь! Просто пей свое пиво.Раст тихонько хмыкнул, подошел к столу, взял свою бутылку и чокнулся с Марти. Экран медленно начал гаснуть, а из старого проигрывателя в углу хижины зазвучали первые, до боли знакомые, тягучие аккорды южного кантри из далекого 1995 года, унося их историю в вечность...