Глава 1. Шахматная доска судьбы

Лондон, 1891 год.

Ночной туман медленно стелился по узким улочкам Бейкер-стрит, впитывая в себя запахи дыма, старых кирпичей и сырых мостовых. Вдали перекликались гудки экипажей, и отдалённый вой сирены разрывал спокойствие спящего города. Всё это создавалo не просто антураж — оно было пульсом Лондона, биением его нечистой души.

На втором этаже дома под номером 221B мерцал свет. За тяжёлой бархатной шторой сидел мужчина с безупречно прямой осанкой. Он пристально всматривался в письмo, оставленное на его столе за несколько минут до полуночи.

Шерлок Холмс.

— "Игра начинается, мистер Холмс", — пробормотал он, едва заметно усмехнувшись.

На визитной карточке не было имени — только гравировка: «W\.M.»

---

Несколькими часами ранее, в тени величественного поместья Мориарти, в библиотеке с высокими потолками и сотнями кожаных фолиантов, сидел другой человек. Его лицо было идеальным — будто высеченным из мрамора, а глаза, цвета бурого янтаря, сияли холодной решимостью.

Уильям Джеймс Мориарти.

— Он ответит, — произнёс он тихо, обращаясь скорее к себе, чем к брату Луису, стоящему у камина. — Он не сможет отказаться от приглашения, завуалированного как вызов.

— Ты уверен, брат? — Луис пристально взглянул на него. — Шерлок Холмс — непредсказуем. Он может использовать тебя так же, как ты используешь его.

— Именно это делает его таким... необходимым, — Уильям прикрыл глаза, едва заметно улыбнувшись. — Он — свет, которого я никогда не коснусь, но который отражает мою тьму так ярко.

---