Один фильм на двоих 34

«Расстояние становится меньше, когда два человека смотрят на одно и то же небо.»

Воскресный вечер выдался необычно тихим.

Я сидела дома, разбирая фотографии с последней съемки.

На кухне негромко работала посудомойка.

За окном снова шел дождь.

Я уже начинала думать, что бельгийская погода специально проверяет меня на терпение.

Телефон завибрировал.

Чон.

Что делаешь?

Я улыбнулась.

Разбираю фотографии. А ты?

Ответ пришел почти сразу.

Жду рейс. Еще три часа в аэропорту. Умираю от скуки.

Я представила его в огромном терминале, в кепке и худи, старающегося не привлекать внимание.

Почитай книгу.

Не хочу.

Поспи.

Не хочу.

Тогда не жалуйся.

Через несколько секунд экран снова загорелся.

Ты сегодня очень строгая.

Я тихо рассмеялась.

Кто-то же должен.

⸻

Через несколько минут телефон зазвонил.

— Можно?

— Что можно?

— Позвонить.

— Ты уже позвонил.

На том конце послышался смех.

— Точно.

— Ты забавный .

— Спасибо.

— Это не был комплимент.

— Я решил, что был.

Я покачала головой, хотя он этого не видел.

Иногда разговаривать с ним было удивительно легко.

Будто мы были знакомы гораздо дольше нескольких месяцев.

⸻

— У меня идея, — неожиданно сказал Чон.

— Даже страшно спрашивать.

— Давай сегодня посмотрим один фильм.

— На расстоянии?

— Да.

— И как это должно работать?

— Я включу у себя.

Ты — у себя.

Одновременно.

А потом обсудим.

Я задумалась.

— Звучит немного странно.

— Но интересно?

Я улыбнулась.

— Очень.

⸻

Через полчаса мы уже сидели каждый у своего экрана.

— Готова?

— Подожди... Я еще сделала попкорн.

— Нечестно.

— Почему?

— У меня только чипсы из автомата.

— Сам виноват.

— Когда-нибудь ты приготовишь мне нормальный попкорн.

Я замолчала.

Он тоже.

Кажется, мы оба услышали в этой фразе что-то большее, чем просто шутку.

⸻

Фильм шел уже почти час.

Время от времени мы переписывались.

Этот герой ужасно раздражает.

Согласен.

Через пять минут:

Ладно. Теперь он мне нравится.

Ты слишком быстро меняешь мнение.

Люди иногда удивляют.

Я невольно подумала...

Да.

Удивляют.

⸻

Когда пошли финальные титры, мы еще долго не отключались.

Каждый молчал.

Но это молчание не казалось неловким.

Наоборот.

Оно было спокойным.

Домашним.

— Спасибо, — тихо сказал Чон.

— За фильм?

— Нет.

— Тогда за что?

Он немного помедлил.

— За то, что ты умеешь делать обычные вечера особенными.

Я почувствовала, как сердце снова предательски ускорило ритм.

— Мне кажется...

Это ты их такими делаешь.

Он усмехнулся.

— Значит, договорились.

Будем делать это вместе.

⸻

После звонка я еще долго сидела на диване.

Фильм уже закончился.

Чай остыл.

Дождь за окном прекратился.

Я открыла галерею.

Там по-прежнему была фотография Чонгука на вокзале.

Уставшего.

Настоящего.

Я вдруг поняла, что больше не пересматриваю ее потому, что на ней известный артист.

Я пересматриваю ее потому...

Что скучаю по человеку.

⸻

В это же время, в другом конце Европы, Чон смотрел в огромное окно аэропорта.

Самолет задерживали почти на час.

Он достал телефон и снова открыл их переписку.

Последнее сообщение от Ойли было совсем коротким:

Спокойной ночи. Не забудь поесть.

Он улыбнулся.

Менеджер, проходя мимо, остановился.

— Что смешного?

Он заблокировал экран.

— Ничего.

— Врешь.

— Возможно.

— Она?

Чон на секунду задумался.

А потом впервые не стал отрицать.

— Да.

Менеджер только улыбнулся.

— Знаешь...

Я давно не видел, чтобы ожидание следующего концерта радовало тебя меньше, чем ожидание следующего сообщения.

Чонгук ничего не ответил.

Потому что понимал...

Спорить с этим было бессмысленно.