До скорой встречи 29

«Самые тяжелые прощания — это те, после которых вы оба улыбаетесь, делая вид, что все в порядке.»

Утро наступило слишком быстро.

Я проснулась раньше будильника.

Несколько секунд просто лежала, глядя в потолок.

Сегодня он улетает .

Странно...

Еще три дня назад я даже не знала, что он приедет.

А теперь казалось, будто он всегда был где-то рядом.

⸻

— Ты сегодня необычно тихая.

Лиза поставила передо мной чашку кофе.

— Не выспалась.

— Врешь.

Я подняла бровь.

— Ты умеешь это определять?

— Конечно.

Настоящий фотограф никогда не прячет глаза.

Я невольно улыбнулась.

— Он сегодня уезжает.

Лиза лишь понимающе кивнула.

— Тогда все ясно.

⸻

Мы договорились встретиться возле Центрального вокзала.

До его поезда оставалось чуть больше часа.

Он уже ждал меня.

В темной куртке.

С рюкзаком за плечами.

И с тем самым кофе, который всегда заказывал.

— Привет.

— Привет.

Мы оба улыбнулись.

И оба почувствовали, что сегодня слова даются тяжелее обычного.

⸻

— Спасибо за эти дни.

Он сказал это первым.

— Это я должна благодарить.

— Почему?

— Потому что ты приехал.

Он тихо усмехнулся.

— Я приехал, потому что хотел.

Эти слова прозвучали так просто.

Будто ничего особенного.

Но именно эта простота и делала их настоящими.

⸻

Мы медленно пошли вдоль платформы.

Поезда приходили и уходили.

Люди торопились.

Обнимались.

Прощались.

Жизнь вокруг продолжалась.

— Через неделю Милан.

Потом Рим.

Потом Сеул.

Он перечислял города так спокойно, словно говорил о погоде.

Я вдруг поняла...

Для него чемодан давно стал частью дома.

— Ты не устаешь?

Он задумался.

— Устаю.

Очень.

— Тогда почему не остановишься?

Он посмотрел куда-то вдаль.

— Потому что когда-то очень сильно мечтал об этой жизни.

А мечты тоже требуют платы.

Я ничего не ответила.

Только крепче сжала ремешок фотоаппарата.

⸻

— Сделаешь мне одну фотографию?

Я удивленно посмотрела на него.

— Здесь?

— Да.

— На вокзале?

— Именно.

— Это странное место для фотографии.

Он улыбнулся.

— Зато настоящее.

Я подняла камеру.

Он стоял на платформе.

Позади — поезд.

Вокруг — люди.

Никаких идеальных поз.

Никакой подготовки.

Просто человек, который собирается снова уехать.

Щелк.

Я опустила фотоаппарат.

— Готово.

— Не показывай.

Я засмеялась.

— Почему?

— Потому что хочу увидеть ее потом.

Когда ты сама решишь.

⸻

По громкой связи объявили посадку.

Он посмотрел на табло.

Потом на меня.

— Мне пора.

Эти два слова прозвучали неожиданно тяжело.

Я кивнула.

— Хорошего концерта.

— Спасибо.

Несколько секунд мы просто стояли.

Будто каждый ждал, что другой скажет что-то еще.

Но слова так и не нашлись.

Вместо этого он сделал шаг вперед.

И осторожно обнял меня.

Совсем ненадолго.

Тепло.

По-настоящему.

— Береги себя, Ойли.

Я закрыла глаза всего на мгновение.

— И ты.

Он отпустил меня.

Улыбнулся.

И пошел к поезду.

Я смотрела ему вслед до тех пор, пока двери не закрылись.

Поезд медленно тронулся.

В какой-то момент он обернулся.

Поднял руку.

Я ответила тем же.

Через несколько секунд уже не было видно.

И только тогда я поняла...

Что впервые за долгое время мне не хотелось идти домой.

Потому что вместе с этим поездом из города уехала часть меня.

⸻

Вечером телефон тихо завибрировал.

Сообщение пришло уже из Милана.

Я забыл сказать одну вещь.

Я улыбнулась.

Какую?

Ответ пришел почти сразу.

Спасибо, что эти три дня я чувствовал себя просто человеком .

Я долго смотрела на экран.

А потом написала:

Спасибо, что напомнил мне: иногда счастье совсем рядом.

Я не увидела его улыбки.

Но почему-то была уверена...

Сейчас она появилась.